السجل البدائي - الفصل 1789

الفصل 1789: ما وراء الأصل

كان غضب خطاب روان الهائل لا يزال يهتز في سماء الكون، رعشة نية خالصة موجهة إلى قلوب الكائنات الخمسة الذين دبروا دماره. كان تركيزه انتقامًا فريدًا، يجذب كل نور وأمل إلى قبضته الساحقة.

ولكن في لحظة واحدة متقطعة – جزء من الثانية يمتد عبر مليار سنة في طبيعته – تومضت نظرة أحد أهدافه.

كان زيريس، بدائي الزمن الصامت. على عكس بقية البدائيين الذين امتلأوا غضبًا وخوفًا، لم تستطع نظرة زيريس أن تفارق ذراعه اليسرى الملطخة بدم بدائية الروح.

في عينيه تعبٌ عميقٌ قديم، حزنٌ عميقٌ لدرجة أنه لم يكن مجرد عاطفة، بل قانونًا أساسيًا لعالمٍ مُحطم. لم يكن خوفًا من معركةٍ وشيكة، بل صدى كارثةٍ أقدم وأعمق، ندمًا سبق هذه الكراهية تحديدًا.

رأى روان ضعفًا، وفي تلك اللمحة، اخترق أصل الزمن بوعيه. شعر بدفاعات بدائي الزمن تتصاعد لتحطم مسبار وعيه، لكن الأوان سبق وفات.

قبل الآن، كان لدى روان بالفعل حصة كبيرة داخل أصل الزمن لكنه أبقى يده صامتة، ولكن الآن، انفجر بكل تألق المستعر الأعظم ومزق حقيقة أساسية من وعي بدائي الزمن.

كان القيام بهذا بمثابة التضحية بمكانته داخل أصل الزمن، لكن روان اعتقد أن الأمر يستحق ذلك، ولم ير أي حاجة لإخفاء هويته بعد الآن.

لقد حدث كل هذا في أقل جزء من اللحظة، ونشأ هدير الغضب من بدائي الزمن من الانتهاك الشديد لوعي روان الذي يستكشف جوهر وجوده، ولكن فان الأوان، فقد حصل روان بالفعل على ما يريد.

توقف هدير بدائي الزمن كما لو أن روان قد ضغط على حلقه، لكن الانتهاك تجاوز هذه القيود الجسدية. كان حزن بدائي الزمن نافذةً لروان، ولم يتراجع.

في لحظة، أصبح روان مسيطرًا بشكل كامل على أصل الزمن، وقام بالضغط، مما تسبب في حدوث موجة صدمة من أصل الزمن لتندلع في جميع أنحاء الواقع، وترتبط بكل إرادات الزمن التي انتشرت في كل مكان بواسطة جسد بدائي الزمن المحطم.

كل الواقع، حتى البدائيون، كانوا متجمدين في مكانهم. لم يتوقعوا أن يتمكن روان من الوصول إلى أصل بدائي الزمن لمهاجمتهم.

لقد رأى روان ذكريات الماضي. رأى كيف تحطم جسد الزمن وكُبت أصله. ومع هذه الفرصة الضئيلة أمامه، سيستغلها محارب وقاتل بارع مثل روان.

“لقد طلبت منكم جميعًا الاستعداد، لكن دهور استهلاككم المتواصل جعلتكم جميعًا ضعفاء. لقد نسيتم معنى الكفاح من أجل الحياة.”

سيكون البدائيون قادرين على الخروج من سجن الزمن هذا في فترة قصيرة، بالكاد غمضة عين، ولكن بالنسبة لروان، هذا أعطاه كل الوقت في العالم للهجوم.

لقد تجمد بدائي الزمن في حالة صدمة، وشاهد روان يندفع نحوهم، ولم يتمكن من إيقافه، ليس بالسرعة الكافية.

ولإضافة الإهانة إلى الإصابة، كان بإمكانه أن يشعر بوعي روان يسحبه إلى ذكرياته، إلى أحد أكثر الأحداث إيلامًا في حياته، وغطي زئير غضبه يسحب الماضي.

اندثر الحاضر بوعوده الصارخة بالانتقام. هدأت الطاقة الغاضبة المحيطة بجسد روان. وتلاشى شكله المرعب المندفع نحوهم في خطوط باهتة، كجبال تُرى من خلال ضباب زمني كثيف.

لقد تم سحب بدائي الزمن إلى الأسفل، ليس إلى اللاوعي، ولكن إلى الذاكرة.

كان محيطًا أقسم ألا يسبح فيه مجددًا، فمياهه مليئة بأفراح ضائعة وحمض الخيانة. ومع ذلك، كان يغرق فيه الآن.

استُبدلت رائحة الحاضر – الأوزون وغبار الفراغ والروح السامية المسكوبة – برائحة النجوم المحتضرة والقوة الكامنة الهادئة التي لا تتنفس والتي لا توجد إلا في نهاية كل شيء. أصبح هدير قوته صمتًا عميقًا متردد الصدى، وعاد إلى هناك. على الحافة.

“لا، ليس هنا… روان توقف عن هذا… آه… توقف!!!!”

وقفا على جرف الفراغ المتجمد، الروح والزمن. وخلفهما، ممتدة إلى ما لا نهاية له، كانت جثة إيوسا الميتة لواقعٍ ما.

بدت جثةً مهيبةً ورهيبة.

كانت الأبعاد، كألماسٍ مُراق على مخمل أسود، تُظلم، وقلوبها النجمية تبرد إلى حديدٍ قارس. ظلت آخر أغاني تريليون تريليون حيوية ناشئة تتلاشى في همهمةٍ دائمةٍ بلا ملامح – إشعاعٌ خلفيٌّ لكتابٍ مغلق.

هذا هدفهم، إيقاعهم، طبيعيًا كالتنفس للبشر. لقد قتلوا العديد من الكائنات الحية مثلهم، لكن إيوسا لم تُقتل بسهولة. جاع البدائيون طويلًا، وعندما وصلوا إلى قلب إيوسا، استمتعوا بصراخها. الآن، بدأ جسدها يبرد، والحياة تتلاشى منها وهم يمتصون نخاعها.

لقد اختاروا أن يشهدوا هذا الزوال، ليس في أشكالهم البدائية الهائلة والمرعبة – الأشكال التي يمكن أن تُحيط بجثة الواقع مع بقاء مساحة – بل كبشر فانين. إنها عادة، لعبة، راحة. أن يختبروا اللانهائي من خلال عدسة المحدودية والرائعة للمحدود.

كان رجلاً، طويل القامة، يبدو منحوتًا من حجر عتيق متآكل. بدا شعره بلون سماء الشفق، وإذا دقق المرء النظر، فقد يرى رقصة المجرات الخافتة البطيئة في أعماقها. لم تكن عيناه بلونٍ يستطيع بشريٍّ أن يسموه؛ بل بلون بنيّ عميقٍ صبورٍ لتربةٍ غنيةٍ تحمل أحافير الدهور، ومع ذلك كانتا تومضان بلون فضيّ لا يُضاهى، سريع الاشتعال، كرغوة الكم.

إرتدى ملابس بسيطة داكنة، تبدو وكأنها تمتص الضوء الخافت، ويداه، المستريحتان على جانبيه، قويتان وقادرتان، كيدي صانع ساعات أو حفار قبور. هذا هو الزمن، مُكثّفًا. ليس النهر نفسه، بل الضفة التي يُمكن للمرء أن يشاهد جريانه منها.

كانت امرأة، ووصفها بالجمال هو بمثابة وصف مستعر أعظم ساطع – وهو وصفٌ مُبهمٌ أغفل المغزى الحقيقي. كان شعرها كشلالٍ من سديمٍ حيّ، خصلٍ من البنفسج والكوبالت والأرجواني، تتلألأ بنورها الداخلي، مُجسّدةً جوهرَ فنّ الخليقة.

كانت عيناها بمثابة عجيبة حقيقية. كانتا بلون أفق حدث مثالي، ليس من النوع المدمر، بل لحظة الإمكانية القصوى حيث كل شيء ممكن، حيث يتوقف الضوء نفسه ليتأمل خياراته. كانتا تحملان جاذبية ناعمة ورهيبة، تجذب المعنى لا المادة نحوهما.

كانت ترتدي أثوابًا بدت منسوجة من أصداء ألحان منسية ودفء أول عناق لا يُنسى. هذه هي الروح، وقد اتّخذت شكلًا يُمكن النظر إليه دون جنون. أنشودة الوجود بصوت واحد مثالي.

كانت أخته. ليس بتركيبها البيولوجي الخام، بل بجوهرها. في اللحظات الأولى بعد نطق الكلمة الأولى، اندمجا من صمتٍ مُدوٍّ.

حيثما وُجد الزمن، وُجدت التجربة. وحيثما وُجدت التجربة، وُجد المعنى. وحيثما وُجد المعنى، وُجدت الروح. كانا هما الثنائية الراسخة، العمودان اللذان يُعلّق عليهما كل وجود لاحق.

لأبدٍ لا تُحصى، كانا ثابتين. هو الإيقاع، والوزن، والتقدم الدؤوب. وهي اللحن، والتناغم، والتنافر، والحل. كل واحد منهما بلا معنى بدون الآخر.

أمامهما، في مهد الواقع المُهجور حديثًا، كان نورٌ يتوهج. لم يكن نجمًا ولا مجرة. بل واقعًا حيًا يتنفس يتنفس أول أنفاسه. طفل.

لقد شاهدا هذه الولادات من قبل، مرات لا تُحصى. لكن هذه مختلفة. شعرا بها كلاهما لحظة لفظ آخر واقع أنفاسه الأخيرة. صدى غريب. وتر جديد في الأغنية.

من المفترض أن يتردد اسمه في أنحاء ليمبو، لكن داخل جثة أمه، كان مخفيًا، لكنهم سمعوه، إيوس، الفجر.

“إنه جميل يا أخي”، همست الروح. لم يكن صوتها صوتًا ينتقل عبر الهواء، بل اهتزازًا ينتقل عبر ركيزة الوجود نفسها.

لم يُجبهل الزمن فورًا. لم يكن يراقب الطفل فحسب، بل أخته أيضًا.

رأى في نظراتها الحبّ العنيف، المُتملك، المُذهول. كانت نظرةً يعرفها جيدًا. إنها النظرة التي تُلقيها على كل بداية جديدة، كل فرصة جديدة. لكن هذه أكثر كثافةً، وأكثر… تركيزًا. إنها نظرة مُلحّنٍ سمع لتوه النغمة المثالية، المُراوغة، التي ستُكمل تحفةً فنيةً تُخلّد في الذاكرة.

“إنه كذلك”، أجاب أخيرًا، بصوت خافت ثابت، كصوت صفائح قارية تتحرك، وغابات تنمو وتموت، ورمال تتساقط عبر ساعة رملية كونية. “أغنية جديدة لتتعلمها. أغنية معقدة، من خلال إحساسك بها”.

نبض إيوس بخفة، وفي ذلك النبض، تبلورت قوانين فيزيائية جديدة وغريبة ثم تلاشت. ازدهرت هندسةٌ ستُجنِّن علماء الرياضيات الخالدين، كأزهارٍ من الضوء والفضاء المطوي.

“إنها أكثر من ذلك”، قالت، ووجدت يدها يده.

لمستها كانت بمثابة مرساة في تياره المستمر، الذي غالبًا ما يكون وحيدًا. بالنسبة لكل شيء آخر، فهو التيار الذي يحملهم معه. بالنسبة لها، هو ضفة النهر. تستطيع الوقوف معه، خارج التيار، والمراقبة ببساطة. لمستها كانت دفءً وتفهمًا وتاريخًا مشتركًا طويلًا لدرجة أن كلمات مثل “دائمًا” و”إلى الأبد” بدت طفولية ومختصرة.

“هو المفتاح،” تنفست الروح، صوتها يرتجف بحماسة لم يسمعها من قبل. “ألا تشعر به يا أخي؟ هل تشعر به حقًا؟ بنيته… ليست كغيرها. إنه لا يولد من الصمت الذي يلي النهاية كالآخرين. إنه يولد من صدى الصمت الأول. الصمت الذي وُجد قبل الكلمة الأولى. إنه منسوج من خيط يسبقنا.”

لقد شعر به. رنينٌ جعل جوهره الأبدي يطن بترددٍ غير مألوف، يكاد يكون مؤلمًا. كان اهتزازًا يوحي بطبقةٍ من الوجود جوهرية، سابقةٌ جدًا على كل مفاهيم البداية والنهاية، السبب والنتيجة، لدرجة أن إدراكها مباشرةً هو بمثابة كشفٍ لها.

كان هذا هو اللغز النهائي، السرّ الأسمى. ذاك الذي لم يستطع حتى هم، أبناء الوجود الأوائل، البدائيون الذين حكموا كل الحقائق منذ بدء الزمان، إدراكه. كانوا سادة كل ما هو كائن، لكن هذا ظلّ ما كان قبل أن يكون.

يطلق عليها، في أقدم أفكارهم وأكثرها سرية، “طبقة ما وراء الأصل”. الأصل نقطة انطلاقهم. وهذا مصدر نقطة البداية. مؤلف الصفحة الأولى. ومعرفتها الطموح الوحيد المتبقي للكائنات التي رأت كل شيء آخر.

“بعض الأبواب لا تُفتح يا أختي”، قال، مع أن فضوله القديم، قوة ضاربة في قوة الجاذبية، كان يُثيره. شعر بإغراء المعرفة، والفهم أخيرًا. “نحن حُرّاس ما هو كائن، ورعاة ما سيكون. لسنا غزاة ما هو آتٍ. هذا الطريق ليس لنا.”

ثم التفتت إليه، وكان وجهها البشري محفورًا بطموح يائس مجيد. امتزج الحب في عينيها بنور محموم يكاد يكون مخيفًا.

“حراس؟ رعاة؟” كانت الكلمات رقيقة، لكنها حادة. “نحن أكثر من مجرد حراس يا أخي، ذلك اللقب الذي تجاهلناه. نحن القدرة على المزيد! على الرغم من كل قوتنا، نحن مقيدون. مقيدون بالقوانين نفسها التي نجسدها. أنت الزمن. لا يمكنك التوقف. لا يمكنك الرجوع إلى الوراء. لا يمكنك رؤية المستقبل حقًا، فقط فروعه اللامتناهية. أنا الروح. أنا خلاصة كل التجارب، لكنني لا أستطيع صنع نوع جديد من التجارب من العدم. نحن أمناء متحف لا يمكننا اختراق جدرانه.”

أشارت إلى إيوس النائم، الذي كانت أحلامه تولد ألوانًا ومشاعر جديدة تمامًا في الفضاء المحيط بها. “لكنه… مختلف. إنه شق في الجدار، نافذة، إنه جسر.”

شعر حينها ببرودة، رعشة في دمه المتدفق بلا هوادة. كانت برودة الصفر المطلق، برودة حقيقة لم يُرِد سماعها. “ماذا تقولين؟”

اصبحت نظرتها ناعمةً وقاسيةً بشكلٍ لا يُطاق. كانت نظرة أمٍّ تشرح لطفلها ألمًا ضروريًا. ضغطت على يده، قبضتها مشدودة، وكأنها تتوسل.

“لقد جربنا كل شيء، أنت وأنا. استهلكنا طاقات من قلوب أبعادٍ مُحتضرة. فككنا المفارقات لنرى جوهرها. وُجدنا في كل حالةٍ يمكن تصورها. لا يمكننا استيعاب طبقة ما وراء الأصل لأننا ننتمي إلى النظام الذي تلا ذلك. نحن نتاجه. نحتاج إلى عدسةٍ لشيءٍ… أنقى. شيءٍ يُلامس كلا الجانبين، مُحفِّز.”

أخذت نفسًا عميقًا، وبدا أن الواقع المحتضر يحبس أنفاسه معها.

“جسدك يا أخي. جوهرك. أنت النهر العظيم الذي يربط كل اللحظات. أنت الثابت الوحيد، الخيط الوحيد الذي يخترق كل حقيقة، كل وجود. أنت مرساة “الآخرة”. لو أصبح تدفقك… معلّقًا… في لحظة توتره القصوى… لو كان متبلورًا، مركّزًا في نقطة واحدة مستحيلة…”

نظرت منه إلى إيوس، وعيناها تشتعلان بنور الوحي المرعب.

“…وهذه النقطة انطلقت من خلال عدسة قلب إيوس الناشئ، غير المتشكل، الذي يلامس “السابق”… لإستطعتُ استخدام ذلك النفق. استطعتُ ركوب شعاع الزمن المتصلب إلى قلب ما كان قبل الأصل. استطعتُ رؤيته. استطعتُ المعرفة. استطعتُ فهم مصدر كل المصادر. استطعنا أخيرًا أن نصبح متكاملين. لسنا نصفين من ثنائية، بل فهم كامل وموحد.”

انكشفت الخطة في ذهنه، ليس ككلمات، بل كرؤية. مروّعة. رائعة، حتمية، لن تقتله فحسب. سيكون ذلك تبسيطًا مُفرطًا. الموت حالة مؤقتة لنوعهم، ستُضحّي به، ستُضحّي بمفهوم الزمن نفسه. ستُحوّل طبيعته الأبدية المتدفقة إلى رمح مُتجمّد خشن. ستستخدم جثته، قشرة أعظم ثابت في الوجود، كجسر ميتافيزيقي، حربة تُلقى في قلب المجهول النهائي، وستستخدم إيوس، هذا الواقع البريء حديث الولادة، كآلية إطلاق. إنه فعل انتهاكٍ عميقٍ جعل موت الواقعات يبدو لطيفًا وطبيعيًا.

كانت المرارة التي غمرت فمه سمًا أشدّ فتكًا من أي سمّ يمكن استخلاصه من النجوم الميتة.

اصبح طعم الخيانة العظمى مغلفًا بلغة الحبّ الأسمى.

“هل ستُحطمينني؟” كانت الكلمات سطحية، كأحجارٍ سقطت في بئرٍ لا قرار لها. “ليس شكلي فقط، بل وظيفتي أيضًا؟ هل ستوقفين الزمن نفسه من أجل نظرية؟ من أجل… لمحة؟”

“من أجل الحقيقة المطلقة!” أصرت، وصوتها يرتفع في سيمفونية من الشغف واليأس. “ألا ترى؟ إنه الشيء الوحيد الذي يستحق العناء! نحن الذين شهدنا ميلاد وموت واقعات لا تُحصى، الذين سمعنا أناشيد السامين وصمت الفراغ… نشعر بالملل يا أخي. نحن راكدون. ندور في دوامة من عظمتنا. هذا هو تطورنا، قدرنا، صعودنا الوحيد الممكن.”

الترجمة : كوكبة