السجل البدائي - الفصل 1771

الفصل 1771: أشكال السيف

إن إنشاء حركته السيفية الأولى يعني أن تيلموس قد اتخذ خطوة هائلة نحو إكمال مصيره وإتقان إرادته بشكل كامل.

بخلاف معظم الخالدين، كانت إرادة تيلموس غريبةً للغاية لأنها متوافقةً مع مصيره. لأن إرادته أيضًا هي النصر الأبدي، وتعني أن كل ما يملكه، كل فكرة تراوده، كل فعل يقوم به، هو لهدف واحد فقط، وهو تحقيق النصر في كل ما يسعى إليه.

لقد كانت لديه إرادة واحدة فقط، ولكن ذلك أكثر من كافٍ بالنسبة له لأن اندماج إرادته ومصيره صنع نتيجة تجاوزت خيال معظم الخالدين.

بالإضافة إلى حقيقة أن جسد تيلموس وسلالة دمه قد تم تحويلهما بقوة بدائي الزمن والذاكرة والشيطان والنور والحياة ليصبحا العرش المثالي الذي يمتلك إمكانات لا حصر لها تقريبًا، فقد جعل هذا تقدمه يتسارع بوتيرة مخيفة.

بتكوينه أول سيف له، اللوتس المتفتح، صل تيلموس إلى قمة القدامى، بقوى تعادل عروشًا أضعف مثل القاضي، لكن خصمه هو عملاق فسدت سلالته بسبب جوع بدائي الشيطان. ورغم قوة هذا الهجوم، لم يستطع تيلموس هزيمته، إذ أن قبضته التي تسحق الجبال لا تزال تنطلق نحوه.

كانت الأوراق التي تدور حول ذراع العملاق، كلٌّ منها قوية بما يكفي لتمزيق الكون إلى نصفين، تتلاشى بسرعة تحت ضربات سيف تيلموس، ومع اختفاء آخر الأوراق، تغير شكل تيلموس. شدّت زهرة اللوتس المتفتحة، مكثفةً كل طاقتها في نقطة واحدة دافعة.

في الفترة بين تطبيق شكل سيفه الأول، الذي أخذ تيلموس إلى مستوى العرش الضعيف، استمد الشكل الثاني من سيفه.

تسلل اسمه إلى ذهنه، بطبيعة الحال. أطلق عليه تيلموس اسم “ضربة قطع النهر”. حركة أقوى بمئة مرة من شكل سيفه الأول!

لم يستهدف القبضة نفسها، التي تقترب أكثر فأكثر من جسده؛ بل استهدف تيلموس المساحة التي تشغلها القبضة. دفع بشفرة إرادته إلى الأمام ليرسم خطًا لا يمكن للقبضة تجاوزه.

كانت النتيجة كارثةً من توقف الزخم. ارتطمت قبضة العملاق بالحافة الخفية الحادة لاندفاع تيلموس، فانعدم الزخم المستحيل تمامًا.

“كراك-بوم!”

كان الصوت هديرًا يصم الآذان هزّ أرجاء الساحة. توقفت القبضة تمامًا، وارتدّت قوتها الارتجاجية إلى أعلى الذراع، محطمةً بنيتها الحجرية إلى ملايين الشظايا. انفجرت الصهارة، مندفعةً إلى الساحة كجرحٍ دامٍ.

لقد ضاع الجمهور، الذي أصبح في حيرة في البداية بشأن اتجاه المعركة، في روعة القتال، في اللحظة التي بدأ فيها تيلموس والعملاق القتال.

عندما وقع الاصطدام الذي أدى إلى رش دماء العملاق في الهواء على مسافة آلاف السنين الضوئية، هتف الجمهور بالتريليونات.

لقد أظهرت لهم السلسلة الأولى من الاشتباكات مستوى من القوة لا يمكن تصوره، ويبدو أن هذه مجرد البداية.

قوبلت صيحات العملاق بهتافات الجمهور، لكن تيلموس لم يسلم من الصدمة. صدمته موجة الصدمة الناتجة عن الضربة المُتوقفة، والطاقة الحركية الهائلة التي لم يستطع سيف إرادته إبطالها تمامًا، كجدارٍ صلب.

قُذف إلى الوراء، كدمية في إعصار، وجسده يصرخ احتجاجًا. اصطدم بالقرص الأبيض وقفز فوقه كحجر على بحيرة، كل صدمة كانت انفجارًا صادمًا من الألم. توقف على بُعد ألف سنة ضوئية، ركبة واحدة على الأرض، سيفه لا يزال ممسكًا بيده، صدره ينتفض، لكن عينيه كانتا مركزتين.

نظر العملاق إلى ذراعه المحطمة. كانت الصهارة تغلي بداخله، تاركةً شظايا الحجر تتجمع معًا، مندمجةً إياها من جديد. تسارعت نبضات البرق في عروقه، غاضبةً. بدا نصف وجهه المتجمد وكأنه يتوهج ببرودة أعمق.

تحدث العملاق، لكن تيلموس استطاع أن يميز أن تحت الصوت، يوجد فساد بدائي الشيطان، وهذا جعله يمسك بشفرته بقوة أكبر، مما تسبب في تشقق لحم راحة يده.

“إرادتك إبرة، قوتي محيط، قد تتجنب موجة، قد تقطع واحدة، لكن المد لا يرحم، ستغرق.”

داس بقدمه. ارتجف القرص، ليس من الصدمة، بل من جوهر ترويلوب الذي غمر ساقيه. من نقطة الصدمة، انبثقت غابة من الأشجار الضخمة، السوداء، الشائكة، من الحجر الأبيض، ونمت إلى ارتفاع هائل في ثانية واحدة.

لم يقتصروا على محاولة طعنه فحسب، بل انطلقت أغصانهم مثل ذيول العقارب، وأطلقت أشواكهم مثل سهام المنجنيق، وتحركت الغابة بأكملها، في موجة مد من النمو العنيف الفاسد، اندفعت لالتهامه.

نهض تيلموس. لم يستطع الركض أسرع من غابة. لم يستطع قطع كل شجرة. إن حاول، سيُغرق، ويُحاصر، ويُستهلك.

لم تكن المسافة بينهما شيئًا بالنسبة إلى الخالدين من مستواهم، لكنها أعطته الوقت الكافي لدفع قواه إلى أبعد من ذلك.

فأصبح نارا.

أحضر تيلموس سيفه أمامه، ثم زفر وصنع شكل السيف الثالث، دوامة غروب الشمس القرمزية.

لم ينتظر وصول الغابة إليه، بل اندفع إليها. أصبح سيفه امتدادًا ثابتًا لجسده.

لم يكن تيلموس يقطع الأشجار، بل يتحرك عبر الغابة كالريح التي تجرف كل ما في طريقها. لم يصطدم نصله بالخشب، بل عبره، وكل لمسة منه تمحو غصنًا وجذعًا وشوكة من الوجود. كان دوامة من العدم، كرة متحركة من العدم تتقدم عبر الغابة الفاسدة.

لقد تحرك بسرعة ودقة مذهلتين، كراقص في متاهة الموت. كانت خطواته لا تشوبها شائبة، فكل خطوة تضعه بالضبط في المكان المناسب لتجنب أشد الضربات قسوة، ونصله في حركة دائمة لمحو ما تبقى. لم يكن يحارب الغابة، بل يشق طريقه فيها، وشفرة إرادته تشق طريقًا مثاليًا ومتغيرًا باستمرار عبر الفوضى.

أحاطت به ألسنة اللهب من النفي، تدور في دوامة عميقة ذات أبعاد تصل إلى أبعاد من المستحيل وصفها، مما يجعل تيلموس يبدو وكأنه شيء من الأسطورة التي لا يستطيع الخالدون إلا أن يحلموا بها.

لكن العملاق لم يكتفِ بذلك. فبينما شقّ تيلموس طريقه عبر الغابة، رفع العملاق ذراعيه المتجددتين. واصطدمت قبضته الجليدية بقبضة الجرانيت.

أدى اندماج البرد القارس والحرارة البركانية إلى عاصفة. انفجرت عاصفة من البخار الساخن، المملوء بشظايا الجليد والحجر، نحو الخارج، تاركةً الغابة بأكملها، ومعها تيلموس.

كان البخار شديد الحرارة، والشظايا قادرة على تمزيق الأبعاد، والضغط هائلاً، يعادل ويتجاوز القوة التي يصنعها تيلموس، ويسحقه تمامًا داخل نطاقه الهائل.

كان تيلموس غارقًا في دوامة الاضطراب. لم يكن لديه وقت للتفكير، بل للرد فقط. وإرادته هي سلاحه.

هز زئير الغضب والتحدي الساحة عندما صنع شكل السيف الرابع الخاص به، جذر الجبل غير المتحرك.

ثبت قدميه، لا مُثبّتًا نفسه في القرص، بل في عزمه. ساد الهدوء. انطلق سيفه أمامه بحركة سريعة ومعقدة، كدرعٍ من الرفض المطلق.

ربما يمتلك تيلموس إمكانياتٍ هائلة، لكن حتى هذه الإمكانات تحتاج إلى وقتٍ ومساحةٍ لتنمو. يمكن تطوير تقنياته بلا حدود، لكن طاقته الكلية لم تكن بلا حدود. لم يكن بإمكانه ببساطة أن يُضاهي هذا العملاق في القوة، لكن هناك طرقٌ عديدةٌ للنصر.

ضرب البخار الحارق حافة شفرته فاختفى. ولقيت شظايا الجليد والحجر المصير نفسه، إذ اختفت من الوجود لحظة ملامستها محيط دفاعه.

لكن الضغط ظل قائمًا. قوة الانفجار الهائلة دفعته نحوه، كثقل جسدي يحاول سحقه وسحقه. تمسك به، عضلاته متوترة، وأسنانه تصرّ، وكل ذرة من كيانه تركز على الحفاظ على سلامة إرادته.

بدأ القرص الأبيض تحت قدميه يتشقق تحت الضغط، ليس بسبب الهجوم، بل بسبب تركيز القوة الهائل الذي يبذله لمجرد الثبات. صُممت هذه الساحة لاستيعاب قوى تصل إلى المستوى البدائي، وقد أظهر التشقق على سطحها أن مستوى القوة المُطلقة الآن قد وصل بقوة إلى مرتبة الأصل!

هدأت العاصفة. اختفت الغابة، وحل محلها مشهدٌ صخريٌّ مُهَدَّمٌ مُتَحَفِّر.

وقف تيلموس يلهث، والبخار يتصاعد من جسده. كان دفاعه محكمًا. لم تمسه قطرة بخار واحدة، ولا شظية حجر واحدة.

لكن الثمن باهظ. لأن الجهد الذهني والروحي المبذول للحفاظ على هذا النفي الكامل والمطول مُرهقًا. وأصبحت إرادته، وإن لم تنكسر، مُرهقة.

بدأ العملاق يتحرك بالفعل، تعلم، تكيف، أدرك أن الهجمات الساحقة والفردية يمكن إبطالها، لكن فعل الإبطال نفسه استنزف خصمه الصغير.

قطع المسافة بسرعة مذهلة بالنسبة لحجمه، وساقاه متعددتا الخواص تلتهمان الأرض. لم يوجه لكمة قوية. بل طعن بقبضته الجليدية، دفعة دقيقة وثاقبة موجهة مباشرة إلى مركز تيلموس، لاختبار دفاعه وإجباره على بذل المزيد من الطاقة.

تصدى تيلموس. حركة حادة وواضحة، لامست رأس الرمح الجليدي بحافة سيفه. قطيعة صامتة أخرى. اختفى طرف القبضة الجليدية.

ولكن على الفور، جائت قبضة الجرانيت، ضربة مطرقة من الأعلى.

تحرك تيلموس، ورفع شفرته في قطع قطري – شكل السيف الخامس، تقسيم السماء – حيث التقى بقبضة السيف الهابطة وقطع زاوية منها.

قبل أن تصل شظايا الجرانيت إلى الأرض، فتح فم العملاق الشائك، وخرج منه تيار من البرق المركز – جوهر هيكاتون، مركّزًا في رمح أبيض ساخن ومبهر.

كان تيلموس يتحرك بالفعل، وجسده ضبابي من الهرب. مر رمح البرق مسرعًا، محوّلًا خندقًا في القرص خلفه. لكن العملاق تعقبه، وتدفق البرق أفقيًا، مجبرًا تيلموس على رقصة لا هوادة فيها.

قفز، والتوى، وتدحرج، كل حركة دقيقة بدقة مليمترية، والبرق يحرق الهواء حيث وقف للتو. لم يستطع أن ينفي تدفقًا مستمرًا بهذا الحجم؛ سيتطلب ذلك إرادةً ثابتةً ومتساويةً تُحرقه في ثوانٍ.

كان في موقف دفاعي – دفاعٌ محض. واصل العملاق تفوقه، سيدٌ لمئة عنصر، كل هجوم يتدفق إلى التالي، دون أي هدنة أو فرصة. انطلقت سياطٌ من الكروم الشائكة من ساقه. عاصفة ثلجية محلية من عينه الجليدية. تساقطت قطرات الصهارة من قبضته الحجرية، وسحابة من حبوب اللقاح المنومة من أزهاره المتعفنة.

كان تيلموس شبحًا في إعصار. ظل سيفه يرتعد باستمرار، كسمكة فضية من الرفض في عاصفة من الألوان والدمار. لقد صد، وقطع، ونفى. ستنتفض كرمة وتختفي. ستتلاشى شظية من الجليد على حافته. ستتفكك كتلة من الصهارة قبل أن تتناثر.

لكنه يُدفع للخلف، خطوةً بخطوة. كلُّ نفيٍ يعد استنزافًا ضئيلًا، وكلُّ تهرّبٍ ضريبةً على قُدرته. تعد قوةُ البدائيّ بحرًا حقيقيًا، وهو رجل يحاول كبح جماحها بدلوٍ من روحه.

كاد هجومٌ ذكيٌّ للغاية أن يُنهي حياته. وبينما يُبطل موجةً من الهواء المُتجمد، لم يرَ القرص نفسه يتغير تحت قدميه. تناغم جوهر ميتاجي وأنثيستيريون. تحوّل الحجر إلى طينٍ مُلتصقٍ ماصٍّ قبض على كاحله، وفجأةً، انبثق من الطين فمٌ غريبٌ يُشبه الزهرة، يُصدر صوتًا ينهش ساقه.

قطع الزهرة والطين بطعنة يائسة نحو الأسفل، لكن تشتت انتباهه كلفه الكثير. قبضته الجليدية الممتلئة والمتجددة لامست جنبه بضربة خاطفة.

لم يكن الأمر أشبه بضربةٍ صلبة، بل أشبه بلمسةٍ من العدم. أصبح البرد قارسًا لدرجة أنه لم يكن باردًا؛ بل أشبه بتوقف كل شعور، كل طاقة، كل حياة. اسودّ جلده ومات على الفور. صرخت أضلاعه وهي تتجمد فجأةً، وتصبح هشة. كانت الصدمة مزيجًا من الألم والخدر.

صرخ تيلموس، بصوتٍ أجشٍّ وحنجريٍّ من الألم، وسقط على جانبه، وجسده ينزلق على القرص، تاركًا وراءه بقعةً من الدم المتجمد. تشبث بجنبه، وتنفسه يلهث متقطعًا ومؤلمًا. ظل البرد يتسلل إلى داخله، باحثًا عن قلبه.

ركّز إرادته على الداخل، مُقاومًا الغزو، مُجبرًا حرارة حياته، ذكرى شمس تريون، على مقاومة البرد القارس. جرت معركةً داخل معركة، وهو يخسر.

لاح العملاق فوقه، وظله يحيط به. رفع قبضته الجرانيتية، والصهارة تتساقط بين أصابعه كاللعاب المتلهف.

“الإبرة تنكسر”، هتف. “المحيط يسود، معانيكم مُحيت.”

بدأت القبضة هبوطها، مثل نيزك الموت المؤكد.

مُستلقيًا على الأرض مُنهكًا، نظر تيلموس إلى أعلى. ليس إلى القبضة، بل إلى ما وراءها، إلى الكون المُدوّي المُستحيل للساحة، إلى السامين الصامتين المُراقبين. فكّر في زوجته سيري. فكّر في ابتسامتها، لا كذكرى، بل كحقيقة. حقيقة. فكّر في أزهار الشمس عند قدم تمثاله. لم يكن المعنى درعًا. لم يكن سلاحًا. كان أساسًا.

فكّر في ابنته واسمها السخيف، ستاف، فابتسم تيلموس حين أدرك أن إرادته لم تنكسر، بل تُضغط. تُصنع في هذه اللحظة من الضغط الشديد.

لقد كان الأمر سهلاً للغاية كما ظهر، شكل سيفه السادس، حجر لا ينكسر، قلب لا يتحرك.

الترجمة : كوكبة