السجل البدائي - الفصل 1748

الفصل 1748: ما هو المصير؟

‘أمي… مينيرفا تلك السافلة، كانت… أحبتني كثيرًا… أكرهها! أكرهها! أحبها… أحب أمي!’

عبس تيلموس، منزعجًا من كلام الشيطان وسؤاله عن أمه الحبيبة. كانت ذكرى ثمينة، نقية ودافئة، دفاعًا ضد الظلام.

لكن ذكريات ذلك الحدث جاءت إليه كالفيضان، وكأنها تُدفع إلى ذهنه،

[كان ذلك صيفي الخامس. كان الخشب أملسًا، مهترئًا من يدي أثناء نحته. وضعته بين يدي وقالت: ‘هذا ليس للإيذاء، هذا للحماية’. في تلك اللحظة أدركتُ الغاية.]

“هذا خطأ، تلك السَّامِيّةالقاسية أرادت مني أن أقتل!”

صمت زيلوس، بدائي الشيطان، للحظة طويلة، وكان الصمت أشدّ إزعاجًا من حديثه السابق. قال أخيرًا: “قصة جميلة. والآن، هل أخبرك بما حدث في ذلك اليوم؟”

‘آه، لذا فهو يعلم أن هناك خطأ ما.’

“كنتُ هناك. أتذكر.” زمجر تيلموس، وجزءٌ منه يتساءل لماذا يدافع عن ذكرى تبدو مزيفة.

ضحك الشيطان، “تذكر القصة التي رويتها لنفسك آلاف المرات. تتذكر المعنى الذي ربطته بالحدث بعد عقود. أما أنا، فقد كنتُ بالفعل متغلغلًا في دمك، همسًا خافتًا في أعماق كل عقل يحمل اسمك. كنتُ هناك. شعرتُ باليوم من خلال حواسك الطفولية. كانت والدتك مشتتة بثقل العالم. والشمس حارقة من لمسة غضب غولغوث، وذلك يسبب لها صداعًا. كانت قلقة؛ فهناك حديث عن كاسري الأرواح الذين يصطادون ذريات سامية. لقد انتزعت قطعة من الخشب الخردة لإسكاتك لأنك كنت تتذمر لجذب الانتباه. لقد دفعته بين يديك وتذمرت، «لا تؤذي نفسك بهذا».”

كان تيلموس مهووسًا بكلمات الشيطان، وعندما توقف، كاد أن يرتجف؛ بدأ الأمر كما لو أنه تحت تأثير تعويذة، حيث أن بإمكانه رؤية المشهد الموصوف في ذهنه.

ابتسم الشيطان واستمر في قصته،

“لم يكن هناك درس نبيل. لم تكن هناك حكمة عميقة. كانت هناك امرأة متعبة، سريعة الانفعال، تحاول إسكات طفل مزعج. أما الباقي… المعنى، الهدف… فقد بنيته بنفسك، فيما بعد، لتصنع أصلًا نبيلًا لحياة، كسائر الحيوات، بدأت عشوائيًا وبحاجة.”

وكأنه يستمتع بما هو على وشك قوله بعد ذلك، تحدث زيلوس بهدوء وبطء، “لقد أصبحت محاربًا عظيمًا فقط لأن والدتك أرادت أن تبقيك هادئًا.”

كانت الكلمات بمثابة ضربة جسدية. شعر تيلموس بلمعان الذكرى، وارتسمت على ملامحه علامات عدم اليقين فجأة. شعر بدفء الشمس، في استعادته، قاتمًا. بدت النظرة الفخورة على وجه والدته، لأول مرة، وكأنها تحدق في الضوء.

“أنت تكذب”، قال تيلموس، لكن الإدانة اصبحت ضعيفة.

“لماذا أكذب؟” سأل زيلوس بنبرة فضول حقيقي. “الحقيقة أشد وطأة. الكذب يمنحك الراحة، ولا أهتم براحتك. أنا من يُفكك الراحة. أنا من يُزيل الطلاء الجميل ليُظهر الخشب المتعفن تحته. حياتك كلها يا تيلموس معرضٌ لمثل هذه اللوحات. حب أمك؟ خوفها من الوحدة. ولاء رفاقك؟ رعبهم المشترك من الموت دون أن يحميهم أحد. كل فضيلة عزيزة عليك هي آلية دفاع ضد الفراغ المُرعب في عالم لا يكترث إن عشت أو مت.”

“هذا لا يقلل من حقيقتها!” جادل تيلموس، وقد تصاعدت في داخله حرارة يائسة. “ماذا لو بنينا معنانا؟ ماذا لو روينا لأنفسنا قصصًا لنقضي الليل؟ هذا لا يقلل من قوة المعنى! كان الحب الذي شعرت به حقيقيًا. كان الشرف حقيقيًا بالنسبة لي!”

“هل هو كذلك؟” ضغط زيلوس، وصوته يخفت إلى همسٍ مُؤامر. “في الليلة التي مُنحتَ فيها لقب سلف سلالة مينيرفا، وقفتَ مُراقبًا في الكنيسة. أقسمتَ على روحك أن تحمي الضعفاء وتخدم شعبك. هل تتذكر ذلك الشعور؟ ذلك اليقين السامي؟”

همس تيلموس قائلا: “نعم.”

“وبماذا كنت تفكر حقًا وأنت راكعٌ هناك في صمت؟ هل كنت تتأمل في ثقل الواجب السامي؟ أم كنت تفكر في ابنة القائد، وكيف التصق فستانها بخصرها في الوليمة في وقت سابق من ذلك المساء؟ هل كنت تقيس طول السيف الذي أهدوك إياه، وتقارنه بالسيف الذي كان يحمله خصمك؟ هل كنت تخطط لكيفية استخدام منصبك الجديد يومًا ما لزيادة ممتلكات عائلتك من الأراضي؟.”

كان صمت تيلموس جوابًا كافيًا. فالذكرى، التي ظلت يومًا ما ركيزة من ركائز هويته، أصبحت الآن مهتزة، متأثرة بالأفكار البشرية الدنيوية والأنانية التي راودت ذهنه تلك الليلة.

لم يكن زيلوس ينشأ أكاذيبًا؛ بل يسلط الضوء فقط على الأجزاء التي اختار تحريرها من قصته الخاصة، والجزء منه الذي يشعر بأن ذاكرته مشكوك فيها بدأ يتلاشى ببطء تحت وطأة الشعور بالذنب.

“أرأيت؟” همس زيلوس. “أنت تُعدّل ماضيك لتصنغ سردًا متواصلًا وهادفًا. تُسمّي هذا السرد “حياتك”. أما أنا فأُسمّيه خيالًا. مصيرك ليس طريقًا مُرسومًا لك، بل هو القصة التي تُصرّ على سردها بأثر رجعي، رابطًا أحداثًا عشوائية بخطّ نية لم يكن موجودًا قط.”

تحولت الأيام إلى أسابيع في الفضاء الذهني. أو ربما كانت قرونًا. لم يكن للوقت معنى هنا، سوى إيقاع حديثهما. كان زيلوس حفارًا صبورًا لا ينضب، وحياة تيلموس هي الموقع الأثري. كان الشيطان يلتقط ذكرى عزيزة، اعتقادًا راسخًا، وبدقة جراح، يشرحها، كاشفًا عن أوتار الخوف، وعظام الصدفة، ونخاع خداع الذات الكامن تحتها.

تحدثا عن المعركة، فحلل زيلوس مفهوم المجد، مُختزلاً إياه إلى تفاعلات كيميائية للأدرينالين ونشوة الهيمنة. تحدثوا عن الحب، ففككه زيلوس كعملية معقدة للحاجة، والدافع التطوري، ورعب الوحدة. تحدثوا عن السامين، فضحك زيلوس، الذي كان عجوزاً بما يكفي ليشعر بأفكار العبادة الأولى تتجمع في العقول الواعية الأولى.

“إنها قصص تروى لتفسير العاصفة والمرض. صنعت لأن البديل – أن العاصفة والمرض بلا سبب، ولا مُنشئ، ولا غاية – كان مُريعاً للغاية. سفضل الناس ساميا قاسياً على لا سامي على الإطلاق، لأن القسوة يُمكن تهدئتها. أما العشوائية فلا.”

قاوم تيلموس، ليس بغضب الآن، بل بإصرارٍ مُرهِق وعنيد. لم يستطع إنكار الحقائق التي عرضها زيلوس، لكنه بدأ يتحدّى تفوقها.

قالت تيلميس ذات مرة: “إذن، كانت أمي مُرهقة. وماذا في ذلك؟ المعنى الذي فهمته من تلك اللحظة لا يقل واقعيةً عن أصله. اخترتُ سماع كلمة “احمِ” حتى لو قالت “لا تؤذِ نفسك”. لقد اتخذتُ هذا الاختيار. هذه هي القوة التي ترفض الاعتراف بها. قوة تحديد المعنى.”

“قوة تولد من اليأس”، رد زيلوس.

“لكنها قوة رغم ذلك!” استعاد صوت تيلموس بريقًا من قوته القديمة. “ترى القمة وتزعم أن المبنى وهم. لكن المبنى قائم! إنه يحمي الناس! يوفر منظرًا من أعاليه! ربما كان الحب الذي شعرت به نابعًا من احتياجاتي الخاصة، لكنه دفعني أيضًا إلى التصرف بلطف. ربما يكون الشرف قصة، لكنه أجبرني على الوقوف بينما فر الآخرون. تستمر في الإشارة إلى المكونات وتزعم أن الوجبة ليست حقيقية. لكنني تذوقتها. عشتها. حقيقتها تكمن في عواقبها، لا في وصفتها.”

بدا أن زيلوس يتأرجح، علامة على الاهتمام. “لقد بدأتَ تُجادلني بشروطي. أنت تُقرّ بالطبيعة المُصطنعة لواقعك.”

قال تيلموس: “أُقرّ بأن الواقع قد يكون تعاونًا. بين فوضى العالم العشوائية ومبدأ تنظيم العقل الواعي. أنت فوضى خالصة. أنا النظام. ولهذا السبب تحتاج إلى موافقتي. وبسبب مبدأ تنظيمي، فإن قدرتي على قول “هذا مهم” هي الشيء الوحيد الذي لا يمكنك محاكاته. يمكنك تحليل كل شيء آخر إلى مكونات أساسية، لكنك لا تستطيع صنع شرارة إيمان حقيقي. يمكنك فقط إخمادها… أو التوق إليها.”

صمت الشيطان. راقبته نجوم عينيه المحتضرة، ولأول مرة، ظن تيلموس أنه لم يشعر بالجوع فحسب، بل بوحدة عميقة، قديمة، وعتيقة…

“أنت أول من صاغ الأمر بهذه الطريقة؛ فلا عجب أن روان يجدك مميزًا”، قال زيلوس، وقد فقد صوته كل عظمته المسرحية. كان مجرد صوت عجوز ومتعب. “معظمهم يتحطم. يرون الآلات، فتتحطم أرواحهم. يمنحونني موافقتهم كنوع من الاستسلام، إقرارًا نهائيًا بأن لا شيء مهم. لكنك… ترى الآلات وتصر على جمال وجه الساعة على أي حال.”

“ما هو المصير يا زيلوس؟” سأل تيلموس، مُغتنمًا الفرصة. “إن لم يكن طريقًا مكتوبًا، وفوضىً لا معنى لها… فما هو؟”

الترجمة : كوكبة