السجل البدائي - الفصل 1747

الفصل 1747: زيلُوس، الشك الأول

كان العالم قبرًا من حجر السج والصراخ الصامت. عرف تيلموس ذلك لأنه بناه بنفسه، حجرًا حجرًا، في أعماق كهف عقله.

في البداية، كان التمرين يهدف إلى تسلية عقله، ولكن ببطء بدأ يتحول إلى شيء ضروري.

لم يكن تيلموس من الأشخاص الذين يقومون بالأشياء بنصف التدابير، وقد غاص في أعماق نفسيته، مما أدى إلى خلق كتل من الإرادة كان من المستحيل تدميرها.

بدون أي توجيه أو طريق إلى الأمام، كان تيلموس يصنع مصيره باستخدام لا شيء سوى عناده الشديد وغروره الفطري.

ولم يكن لديه أي فكرة عما يفعله… لم يكن لديه أي فكرة أنه يعبر الأبعاد بسرعة وهو سجين في عقله.

كانت مواهب مثل هذه كافية لجعل كل العباقرة يشعرون باليأس.

هنا، لم تكن هناك شمس، ولا ريح، ولا إحساس بجسد. لم يكن هناك سوى الغرفة – ساحة دائرية واسعة من مرآة سوداء مصقولة، تعكس ظلامًا دامسًا بدا وكأنه يبتلع انعكاسه. في مركزها، جلس، أو بالأحرى، جلس جوهره، مقيدًا ليس بالحديد، بل بخيوط من الإرادة الخالصة، كل منها ينبض بطاقة آكلة غريبة.

كان هذا سجنه، عقله، كان السجان والسجين.

ولم يكن وحيدا.

أمامه، مُلتفًّا في فضاءٍ ليس فضاءً، كان الشيطان. لم يكن له شكلٌ حقيقي، بالهو شيئ من المفاهيم والجوع الأزلي، لكن في مسرح العقل، أصبح بحاجةٍ إلى تجسيد. اختار شيئًا شاسعًا وأفعوانيًا، وحشًا من الظلال والجمر، بعيونٍ كالنجوم المحتضرة وصوتٍ كصوت اصطدام القارات.

كان اسمه زيلوس، الشك الأول، الصمت الأخير، بدائي الشيطان.

“أنت تُصرّ على تشكيل هذا المكان،” دمدم زيلوس، وتردد صوته عبر الأرضية وعبر كيان تيلموس غير الملموس. “هذا… التقشف. هذا النصب الكئيب لعبثك. يمكنك أن تتخيل مرجًا مُشمسًا. مكتبة هادئة. عناق عاشق. ومع ذلك اخترت هذا أساسًا لك.”

لم يفتح تيلموس عينيه. اتخذ هذا الشيطان أشكالًا متعددة وأصواتًا كثيرة. أدرك غريزيًا أن أفضل طريقة للتعامل معه هي العثور على قلبه الأسود.

فتح عينيه كان ليرى انعكاس الشيء ألف مرة على الأرضية المصقولة، وكتلة من النجوم المحتضرة تحدق به. ومع ذلك، لم يتراجع تيلموس عن المعركة، وكان لمصادمة عقله مع الشيطان فائدة غير متوقعة لنموه العقلي.

مع العلم أن الوقت يبدو دائمًا بلا معنى في وجود الشيطان، أخذ تيلموس وقته للرد،

“المرجٌ كذبة، المكتبةٌ مُشتتة، هذه هي حقيقة وضعنا، زنزانة. لن أُزيّن قفصي لتسليتكَ.”

صوتٌ كجبلٍ يتشقق نصفين – ضحك. “تسلية؟ يا بشر، لقد كنتَ مصدر تسلية لي لعقود. عنادك كوميديا مسلية. حقيقتك رسمٌ تبسيطيٌّ لشيءٍ لا يستوعبه طفل. هذه ليست خلية. إنها ملتقى. نقطة التقاء. المكان الذي يلتحق فيه نهرٌ من صراعٍ بشريٍّ أخيرًا بمحيط وجودي الراكد اللامتناهي.”

قال تيلموس بصوتٍ خافت، ناعمٍ، باهتٍ من التآكل الداخلي لهذه المحادثة التي لا تنتهي: “شاعري. بالنسبة لطفيلي.”

“طفيلي؟” تغير شكل زيلوس، وتصاعدت خيوط من الدخان والوعود حول محيط وعي تيلموس. “لم أغزو حاضنةً سليمةً. لم أبحث عنك. غرستَ يديك في بئر الظلال، وشربتَ بعمق من مياه القوة التي أمثلها، وأنتَ مندهشٌ من أن البئر شربت ردًا؟ لقد ناديتني. غضبك، طموحك، يأسك، حاجتك الملحة، كل ذلك لم يكن أكثر من مجرد ذرة غبار في إعصار… هذا الدعاء. أنا لستُ طفيليًا. أنا الدعاء المُستجاب الذي كنتَ قصير النظر جدًا لفهمه. إمتلكت خيار عدم استخدام مواهبك، جزءٌ منك يعلم أنك تقترب مني، لكنك لم تستطع مقاومة سحر قوتي.”

فتح تيلموس عينيه أخيرًا. توهجت النجوم المحتضرة في انسجام تام بينما ابتسم الشيطان البدائي. لم يتراجع أحد .

“استجمعتُ قوتي لحماية شعبي وطفلتي. لصد موجة الفناء عن سامين مجنونة.”

“ولقد أعطيتك إياه،” همس زيلوس، والآن أصبح صوته حميمًا، كلمسة رماد على روحه. “ألم أفعل؟ معركة الحقول الباكية، هكذا كانوا يسمونها. أنت، رجل واحد، ضد سَّامِيّن الثالوث، الفظائع التي تحولت إلى ألوهية. وقفتَ حيث سقط عدد لا يُحصى. قاتلتَ حيث كُسِر الكثيرون. كان نصلك ضبابًا من نورٍ مستحيل، وصوتك رعدٌ هزّ السماء. أصبحتَ أسطورةً في ذلك اليوم. أصبحتُ تلك الأسطورة. تلك كانت صفقتنا.”

“لم تكن صفقة!” كانت صرخة تيلموس شرارةً في الظلام الدامس، سرعان ما ابتلعت. “لقد كانت خدعة. قوتي دائمًا لي، حقي الطبيعي. ومع ذلك، يجدر بي أن أعرف أنه لا توجد عطايا مجانية في هذا العالم. لن تكون لحظة الضعف هذه سهلة الاستغلال يا زيلوس.”

“ضعف؟” كان تسلية زيلوس ضغطًا ملموسًا. “هل هذا ما تسميه؟ أنا أسميه صفاءً. في تلك اللحظة، وأنتَ مُنهكٌ وسط جثث عالمك، رأيتَ العشوائية المطلقة لوجودك. لم تكن هناك خطةٌ عظيمة، لا سامي خيّرٌ يُرشدك، لم يكن هناك سوى الفوضى، واللحم، والنصر الحتمي للمفترس الأقوى. رأيتَ حقيقة المصير: أنه قصةٌ يرويها الأحياء لتسلية أنفسهم عن طبيعة الموت الوحشية التي لا معنى لها. وفي ذلك الصفاء، لم تُصلِّ لساميك الصامتة. صرختَ في الفراغ طالبًا القوة لفرض قصتك على العالم. والفراغ، الذي هو أنا، استجاب.”

صمت تيلموس. كانت الذكرى جرحًا طازجًا، حتى هنا، حتى الآن. رائحة الدم النحاسية، والطين البارد، وصوت الملك السامي غولغوث المبحوح وهو يُعلن موته بضربة واحدة.

الفهم العميق والمُحبط أن كل هذا بلا قيمة. وأن كل الشجاعة والشرف والحب لا تُعادل التراب تحت حذاء الفاتح.

كان جزء من تيلموس يعرف أن هناك شيئًا خاطئًا في هذه الذاكرة، بعض التمييز الدقيق الذي كان يفتقده، ولكن بغض النظر عن الطريقة التي حاول بها التخلص منه، لم يستطع أن يرى سوى مشهد من الدمار، حيث أجبر أن يسحب القوة باستمرار من سلالته، لكنه لا يزال غير قادر على إيقاف طموحات سامي مجنون.

كيف فشل إلى هذا الحد؟ كيف سقط إلى هذا الحد؟

“أردت أن أنقذهم”، قال، وكلماته جوفاء.

“لم يكن بإمكانك إنقاذهم،” ردّ زيلوس، وقد فقد صوته سخريته وأصبح، للحظة مرعبة، واقعيًا تمامًا، مُطلق.

“لقد ماتوا بالفعل. كانت آلية هلاكهم تدور قبل ولادتك بوقت طويل. لم يكن أمامك سوى الانتقام لهم، أو الانضمام إليهم. هاتان الحقيقتان الوحيدتان المتاحتان لك. لقد عرضتُ عليك فقط خيار اعتناق الحقيقتين الأكثر إرضاءً.”

“وما ثمن هذا الرضا؟” أشار تيلموس إلى سجن السج. “هذا؟ جدلٌ أبديٌّ مع تجسيد العدمية؟”

قال زيلوس: “الثمن هو الفهم. لقد استخدمتَ قوةً ترفض رفضًا قاطعًا الروايات الهشة للحياة الفانية. لقد وجّهتَ الإنتروبيا نفسها. لا يمكنك لمس تلك النار دون أن تحترق. جسدك، هناك في العالم الذي “أنقذته” بشجاعة، يوجد نصب تذكاري. هل تعلم أنهم بنوا لك تمثالًا رخاميًا؟ إنه يقف في نفس الحقل الذي سقطت فيه. يسمونك قاتل السامين. يتركون القرابين. يدعون لك طلبًا للحماية.”

شظية من شيء ما – فخر؟ شوق؟ – اخترقت عزم تيلموس. وسحقها. “وماذا في ذلك؟”

“وجسدك صدفة جوفاء تتنفس، تُبقيها حية بنفس القوة التي تلتهمك من الداخل. عقلك هنا، معي. أنت رمزهم المقدس، تيلموس. وأنت عشائي… كلانا نستهلكك. هم يستهلكون الأسطورة. وأنا أستهلك الإنسان. السؤال هو: من منا سيحصل على اللقمة الأخيرة؟”

كانت بساطة الرعب آسرة. لقد أنقذ عالمه، وبذلك أصبح موردًا له، قصة تُروى، ووجبةً تُؤكل. لم يكن قدره أن يموت بطلًا، بل أن يصبح وليمةً دائمةً مشلولة.

‘هناك شيء غير صحيح… لدي إرث أفضل من هذا، ما الذي أُخذ مني؟!’

“فلينتهي الأمر إذًا”، همس تيلموس. “انهِ الأمر. استهلك آخر ما فيّ وانتهى الأمر.”

“وأحرم نفسي من متعة صحبتك؟” همس زيلوس. “والأهم من ذلك، أن أحرم نفسي من الشيء الوحيد الذي أرغب به حقًا منك؟”

“مالذي قد ترغب فيه؟ أنت تمتلكني بالكامل.”

“لا،” قال الشيطان، وعيناه النجميتان تتقدان بشدة جديدة. “لدي مقاومتك. لدي غضبك. لدي خوفك. هذه بهارات، توابل. الطبق الرئيسي… هو موافقتك. اعترافك الصادق والطوعي بأنني على حق. أن حياتك، كل الحياة، مجرد ضجيج قصير ومضطرب في صمت أبدي. أن مصيرك هو ما تنتزعه بنفسك قبل أن يستعيده الظلام. أريدك أن تنظر إلى تحفة المعنى التي بنيتها – شرفك، حبك، تضحيتك – وترى الصدفة العشوائية والخيال اليائس الذي بُنيت عليه. أريدك أن تتفق معي.”

“أبداً.”

“إذن لدينا الوقت،” قال زيلوس، وهو يسترخي، وشكله يتلاشى عند الحواف كالدخان. “بلا نهاية، في الواقع. دعنا نتناقش. دعنا نكشف عن قناعاتك العزيزة. دعنا نبدأ بشيء بسيط. تلك الذكرى الأولى التي تتمسك بها، تلك التي تعتقد أنها وضعتك على طريق الصلاح. ذكرى والدتك التي أعطتك أول سيف خشبي. أخبرني عنها.”

الترجمة : كوكبة