الفصل 95

الفصل 51: الابن الذهبي

اليوم هو يوم انتصاري. الجو منعش. السماء زرقاء كبيض العصفور، والنجوم تطل من خلال الغلاف الجوي. أقف وأنا أقطر ذهبًا، وشاح أرجواني يمتد عبر صدري، ورأسي عارٍ ينتظر إكليل الغار في نهاية الموكب. بحلول نهاية اليوم، سأُمنح قناع انتصار صنعه البنفسجيون تكريمًا لنصري.

عربتي الحربية تهدر تحتي. عجلات خشبية تُسحب فوق الرصيف. فوق بتلات الورد. فوق أزهار الهيمانثوس. فوق مئة ألف زهرة تُلقى من النوافذ المفتوحة لناطحات السحاب التي تقف كحراس على جانبي الجادة الكبرى. الأيدي تلوح في الهواء. الأذرع تمتد. الوجوه تطل من الأعلى، بابتسامات مشرقة. الكثير من الألوان. إنهم في الشارع أيضًا، يحيطون بمسار العرض. يهتفون للأشياء التي مرت قبلي، العربات الرائعة. نافثو النار. الراقصون. الصقور والتنانين و ذوات القرون. سجناء بيلونا القلائل المتبقون. رؤوس الإمبراتور بيلونا وإخوته وأخواته تزين الرماح. رغم تقشف أغسطس الشخصي، فإنه يعرف أهمية العظمة. ذوات الأجنحة الخاطفة تحلّق فوقنا. طائرات الشحن تطن في الهواء.

لكنه يعرف أهمية الوحشية أيضًا. الذباب يحوم حول الرؤوس. وهو يلسع الأحصنة البيضاء الأربعة التي تسحب عربتي من الجادة الكبرى إلى ميدان المريخ ذي الحجارة البيضاء الذي يمتد أمام أراضي القلعة.

ألوح للحشد، رافعًا النصل المنجلي. الهوس يسيطر عليهم. الآباء يرفعون أطفالهم، مشيرين إليّ ويخبرونني أنهم سيتمكنون من إخبار أطفالهم أنهم رأوا انتصاري شخصيًا. يلقون أوراق التين ويهتفون بجنون، يتسلقون تماثيل الميدان الحربية والمسلات الرخامية لرؤيتي بشكل أفضل.

“أنت مجرد بشري”، يهمس روكي في أذني، راكبًا حصانه بجانب العربة، وفقًا للتقاليد. “ومجرد ضرطة عاهرة”، ينادي سيفرو من الجانب الآخر. “نعم”، يوافق روكي بوقار. “هذا أيضًا”.

أتمنى لو كانت موستانج هنا لتركب معي. قوتها الهادئة ستجعل كل هذه العيون أسهل في التحمل، وكل هذه الهتافات أسهل على المعدة. الحمر يصفقون في الحشد. يصرخون ويهتفون ويضحكون، هم ضحايا مثاليون لأقسام الترفيه في المجتمع. إنهم يصدقون كذبة الحرب المجيدة والذهبيين المجيدين. الملايين سيكونون قد أعادوا تجربة العرض المجسم لسقوطي في المطر الحديدي، على الأقل حتى أطاحت النبضة الكهرومغناطيسية بكاميرتي. لكن فيتشنير احتفظ بلقطات قتلي لكارنوس.

العرض حلم. شيء زائف مستحضر. أتدفق من خلاله، عالمًا بمدى ضآلة معناه. أصدقائي خلفي، بجانبي. كل أولئك الذين أسميهم مساعدين. يبتسمون لي. يحبونني. وأنا أقودهم إلى خراب مأمول. بدا كل شيء يستحق العناء يومًا ما. ولكن بعد أن نأخذ الحرب إلى لونا، ماذا بعد؟ المزيد من الأكاذيب. المزيد من الموتى. المزيد من الخطط المستحيلة.​

وماذا ستفعل موستانج؟ لم تعد إلى آجيا منذ أن استدارت وابتعدت عني في المناجم. فيتشنير يكاد يجن من القلق. إنها فأس فوق رأسي. في أي لحظة، يمكنها أن توقع على موتي. ربما فعلت ذلك بالفعل. ربما هذا الحفل خدعة كبرى. ربما والدها يعرف بالفعل.

لاحظ جاكال غيابها عن القلعة عندما جاء الليلة الماضية من أجل الانتصار. أخبرته أننا تشاجرنا بشأن والدهما. “ليس مفاجئًا”، قال متنهدًا. “فقط لا تدع الرجل يفرق بينكما كما فرق بيني وبينها كأطفال”. ربّت على كتفي بحميمية وسكب لنا كلانا ما يكفي من المشروبات ليمنحني الصداع الخفيف الذي ينبض الآن خلف عيني اليسرى. أقسم لنفسي أنني لن أشرب مرة أخرى.

تركب فيكترا بجانب روكي ولورن، تنظر حولها باسترخاء، مستمتعة بأشعة الشمس والاحتفالات. لقد جلبت والدتها إلى جانب أغسطس، إلى جانب أنطونيا، التي يبدو أنها ساعدت في الاستيلاء على ثيسالونيكا من أيدي بيلونا. من الصعب تتبع الجانب الذي هم فيه. لكن فيكترا، من جانبها، كانت مخلصة كأي شخص آخر. ترسل لي قبلة في الهواء.

العواؤون يهرولون خلفها، نصف عددهم الأصلي، رغم أن آل تيليمانوس وعدوا بجلب مجندين جدد لهم. خلف هؤلاء المساعدين يوجد العشرات من البريتور والليجاتوس الذين قادوا الجيش. وخلفهم يسير الآلاف والآلاف من الرماديين، الذين يغنون، بعاطفة محرجة، أغاني بذيئة على حسابي. خلفهم تأتي جحافل من الأوبسديان. إنها مسألة فخمة بشكل جنوني، ليس فقط بالنسبة لي، ولكن لأنها ترمز إلى بداية عصر جديد — نظام شمسي يقوده المريخ، وليس لونا.

فيتشنير ليس هنا. كان يجب أن يكون كذلك. أبحث عنه في أعلى الدرج الأبيض الهائل المؤدي إلى أراضي القلعة. يقف الحاكم الأعلى وحاشيته هناك مع العشرات من حلفائنا، و”أبيض” أصلع وهزيل يحمل إكليل الغار الخاص بي.

تاركًا عربتي خلفي، أصعد الدرج، محاطًا بمساعديّ. الصمت يخيم على الساحة. عباءتي الأرجوانية تلاعبها الرياح خلفي. المدينة تفوح منها رائحة الورود وروث الخيل.

يخطو أغسطس إلى الأمام. “لقد نودي لمطر حديدي”، يعلن. “وقد لُبيت الدعوة”، أرد، والكلمات المضخمة يتردد صداها كالرعد فوق المدينة. يرتفع هدير عظيم من كل الذين سقطوا في المطر.

يخطو “الأبيض” إلى الأمام، وجهه شاحب من سنوات عديدة من إصدار الأحكام على المجرمين. عيناه اللبنيتان الضائعتان في تواريخ الماضي ترمشان بعناية لطيفة. “يا ابن المريخ”، صوته يرتجف بطريقة حالمة. “اليوم ترتدي اللون الأرجواني، كما فعل الملوك الأتروسكان قديمًا. أنت تنضم إليهم في التاريخ. تنضم إلى الرجال الذين كسروا إمبراطورية الشمس المشرقة. الى النساء اللواتي حطمن التحالف الأطلسي في البحر. أنت فاتح. اقبل هذا الإكليل كإعلان لمجدك”.​

يضعه على رأسي. يزمجر سيفرو بجانبي. يستمر “الأبيض”، ينسج مسارات مزهرة بكلماته، مستغرقًا الجزء الأفضل من فترة ما بعد الظهر، حتى يحل الغسق عندما تبدأ كلماته في الانتهاء. لقد جئت لأفهم لماذا يوجد كل هذا الاستعراض. لماذا كل هذه الخطب والآثار. التقليد هو تاج الطاغية. أراقب كل الذهبيين بشاراتهم ورموزهم وراياتهم، كلها تُرتدى لإضفاء الشرعية على الحكم الفاسد، ولتنفير الناس. لجعلهم يشعرون أنهم يشاهدون نوعًا يتجاوز فهمهم. يبدو أن جاكال يقرأ أفكاري، لأنه يقلب عينيه من هذه المهزلة.

تأتي الكلمات الختامية بعد فترة وجيزة. “بار أسيبرا…” (عبر المصاعب…)، يرتجف صوت “الأبيض”، جسده كذلك يرتجف من الجهد. يرفع أغسطس يده وترتفع المسلة الكريستالية التي تم التكليف ببناءها بمناسبة حصار المريخ من مكانها في الميدان عبر رافعات الجاذبية في قاعدتها. تئن وهي في مكانها، تطفو هناك على ارتفاع خمسين مترًا فوق الأرض، وستستمر في الطفو حتى يحل انتصار آخر محلها. ثم ستنضم إلى الأخريات على الأرض. شواهد قبور شاهقة للمليون الذين سقطوا.

“…أد أسترا!” (…إلى النجوم!)، يهدر الحشد.​

أبقى على الدرج بينما يبدأ المهرجان في الانطلاق بالأسفل في ميدان المريخ. يتفرق الذهبيون (Golds) في أراضي القلعة، متجهين إلى وليمتنا الخاصة. يراقب أغسطس من جانبي. خلفنا، تغرب الشمس البرونزية على مدينته، تمد ظلالنا فوق “الألوان الدنيا” في الأسفل. “امش معي”، يأمر.

نمشي، محاطين بحراس شخصيين. ينتشر عدم الارتياح في داخلي وأنا أراهم يتجمعون حولنا. لقد تحدث إلى ابنته. إنه يعرف. بالطبع يعرف. لدي نصلي، لا “أحذية جاذبية”. مجرد درع احتفالي. كم عدد الأوبسديان الذين يمكنني قتلهم قبل أن يتغلبوا عليّ؟ ليس كثيرًا. ثم أدرك إلى أين يأخذني وكدت أضحك على نفسي لكوني أحمق.​

تشتعل قاعة العرش بأشعة الشمس. السقف كله من الزجاج، وأعمدة رخامية تمتد لمئة متر ارتفاعًا. المكان يضج بالضوضاء. مناشير أيونية، ومطارق، والأزيز الخافت لسبعة مشارط أيونية على كتلة من العقيق اليماني تبلغ ضعف طولي.

“اخرجوا”، يطالب أغسطس. ينزلق البنفسجيون من أماكنهم على العقيق اليماني ويتفرقون مع البنائين البرتقاليين والعمال الحمر. يتركنا حراس أغسطس الشخصيون أيضًا. تطرق أحذيتنا الأرض، انها الأصوات الوحيدة لمثل هذه الغرفة. إذن هو لن يقتلني بعد كل شيء.

“إنهم يصنعون لك عرشًا”، أقول، وأنا أذهب للمس العقيق اليماني. أزفر التوتر. مخلب أسد يتشكل بالقرب من قاعدة العرش. إلى اليسار، يلتف ذيله حول الجانب الآخر. “لقد خرقت القانون يا دارو”، يقول خلفي. “لقد أعطيت الأوبسديان أنصالًا. سلاح أسلافنا في أيدي اللون الوحيد الذي ثار ضدنا”.

“هل هذا كل شيء؟” أسأل بارتياح. “لقد فعلت ما كنت بحاجة لفعله”. “أحد فرسان الأوليمبوس قُتل على يد حارسك الشخصي. هذا أمر علني”.

“لو لم يستولِ راغنار على الجدار، لكنا خسرنا، وكنت أنت يا مولاي في السلاسل، أو أُعدمت. أنت تعلم ذلك أفضل مني. راغنار كان لديه تفويض مني”.

“علمني والدي أنه من الضعف أن تسأل الآخرين عن رأيهم فيك”، يقول، وهو يشبك يديه خلف ظهره. “لكن يجب أن أفعل. هل تعتقد أنني وحش بارد؟” ألتفت لأتفحصه. “بلا شك”.​

“الصراحة”. ينظر إلى السقف. “قد تظن أنها سيتردد صداها بشكل مختلف عن كل هذا الهراء الآخر. ما أنا عليه يا دارو، هو ضرورة. أنا القوة التي تصحح أولئك الذين يخطئون. أخبرني، لماذا تعطي أوبسديان نصلًا؟ لماذا تحث “الألوان الدنيا” على النهوض؟ لماذا تدع “زرقاء” تدير سفينتك بينما يجب عليها فقط تلقي الأوامر وقيادتها؟”

“لأنهم يستطيعون فعل أشياء لا أستطيع أنا فعلها”. يومئ كما لو أنني أثبتت وجهة نظره.​

“ولهذا السبب أنا موجود. أعلم أن الزرق يمكنهم قيادة الأساطيل. أعلم أن الأوبسديان يمكنهم استخدام التكنولوجيا، وقيادة الرجال. أن أسرع برتقالي، إذا مُنح فرصة مناسبة، يمكن أن يكون طيارًا جيدًا. الحمر يمكن أن يكونوا جنودًا، أو موسيقيين، أو محاسبين. قلة قليلة—قليلة جدًا—من الفضيين يمكن أن يكتبوا روايات، أراهن على ذلك. لكنني أعرف ما سيكلفنا ذلك. النظام هو الأهم لبقائنا”.

“لقد خرجت الإنسانية من الجحيم يا دارو. الذهبي لم ينهض بالصدفة. لقد نهضنا بدافع الضرورة. من الفوضى، ولد جنس التهم كوكبه بدلاً من الاستثمار في المستقبل. المتعة فوق كل شيء، اللعنة على العواقب. ألمع العقول مستعبدة لاقتصاد يطالب بالألعاب بدلاً من استكشاف الفضاء أو التقنيات التي يمكن أن تحدث ثورة في جنسنا. لقد خلقوا روبوتات، شوهوا أخلاقيات العمل لدى البشرية، مما خلق أجيالًا من الجراد المتطلّب. الدول اكتنزت مواردها، متشككة في بعضها البعض. أصبح هناك عشرون فصيلاً مختلفًا يمتلك أسلحة نووية. عشرون— كل منها يحكمه الجشع أو التعصب”.

“لذا عندما قهرنا البشرية، لم يكن ذلك من أجل الجشع. لم يكن من أجل المجد. كان لإنقاذ جنسنا. كان لتهدئة الفوضى، لخلق النظام، لشحذ البشرية لهدف واحد—ضمان مستقبلنا. الألوان هي العمود الفقري لهذا الهدف. اسمح للتسلسلات الهرمية بالتغير وسيبدأ النظام في الانهيار. البشرية لن تطمح لتكون عظيمة. الرجال سيطمحون ليكونوا عظماء”.

“الذهبيون يطمحون ليكونوا عظماء، ونحن نجبر الألوان على الحرب”، أقول، جالسًا على مخلب الأسد الأسود. لم يتحرك أغسطس من مكانه في وسط الأرضية.​

“ومع ذلك، هناك رجال مثلي”، يرد بصدق لدرجة أنني كدت أصدقه. “أنا لا أقاتل حقًا لأنني أريد أن أكون ملكًا أو إمبراطورًا أو أي كلمة تضعها فوق اسمي في نصوص التاريخ. الكون لا يلاحظنا يا دارو. لا يوجد كائن أسمى ينتظر لإنهاء الوجود عندما يتنفس آخر رجل أنفاسه الأخيرة. الإنسان سينتهي. هذه هي الحقيقة المقبولة، ولكن لا تُناقش أبدًا. وسيستمر الكون دون اكتراث”.

“لن أدع ذلك يحدث، لأنني أؤمن بالإنسان. أود أن نستمر إلى الأبد. أود أن أرعانا خارج النظام الشمسي إلى أنظمة غريبة. نبحث عن حياة جديدة. نحن بالكاد في مهدنا كجنس. لكنني سأجعل الإنسان الثابت الذي لا يتغير في الكون، وليس مجرد بكتيريا عابرة تومض وتتلاشى دون أن يتذكرها أحد. لهذا السبب أعرف أن هناك طريقة صحيحة للعيش. لهذا أعتقد أن أفكارك الشابة خطيرة جدًا”.

عقله واسع. بعوالم تتجاوز عالمي. وربما للمرة الأولى، أفهم حقًا كيف يمكن لهذا الرجل أن يفعل ما يفعله. لا توجد أخلاق لديه. لا خير. لا نية شريرة عندما قتل إيو. إنه يعتقد أنه فوق الأخلاق. تطلعاته عظيمة جدًا لدرجة أنه أصبح غير إنساني في رغبته اليائسة في الحفاظ على الإنسانية. كم هو غريب أن أنظر إلى الشكل الصارم والبارد الذي يظهره وأعلم أن كل هذه الأحلام الجامحة تحترق داخل رأسه وقلبه.

“ماذا عن كل ما قلته؟ ماذا عن الأشياء التي فعلتها؟” أسأل، مفكرًا في زوجته الأولى، التي حشا فمها بالعنب. “أنت تأخذ المشورة من مخلوقات مثل بليني. تقصف مدنيين أبرياء، لم ينتهكوا أي قوانين. تتبنى حربًا أهلية… وتقول إنك تحاول إنقاذ الإنسانية؟”

“أفعل ما يجب عليّ فعله لحماية الصالح العام”. ليدافع عن نفسه. ليفيد نفسه. “لحماية البشرية”، أردد.​

“نعم”.​

“ثمانية عشر مليارًا يتنفسون عبر هذه الإمبراطورية. كم ستقتل منهم لحماية البشرية؟ مليار؟ عشرة؟”​

“الرقم لا يغير الضرورة”.

“خمسة عشر مليارًا؟” أسأل. سواء كأحمر، أو كذهبي، كل جزء مني مصدوم.

“يجب على شخص ما اتخاذ هذه الخيارات”، يقول. “بقية جنسنا يزداد مرضًا يومًا بعد يوم. الأقزام يطاردون المتعة بدلاً من الإنجاز، بينما الفريدون أصبحوا جائعين جدًا للسلطة لدرجة أن حاكمتنا هي امرأة قطعت رأس والدها لتأخذ عرشه. يجب أن يُحكموا”.

“من قبلك”.

“من قبلنا”. نظراته الثابتة لا تتردد. “من قبلنا”، يكرر. “لقد عاملتك بقسوة، لأنني خشيت من تهورك، من وقاحتك. لكنني وعدت بأنني سأصلح الأمر، وسأفعل، لأنك أظهرت القدرة على النمو، على التعلم. كن وريثي. ليس البريتور الخاص بي. لدي ما يكفي من أمراء الحرب. ما أحتاجه… ما أريده هو ابن”.​

“لديك ابن”.

“لدي طفيلي يريد سلطتي. هذا كل شيء. لا فائدة له منها. لا خطة لديه بمجرد حصوله عليها. إنه ببساطة يتضور جوعًا كما علمه مجتمعنا أن يتضور جوعًا”. يظهر وجهه وميضًا من الاهتمام. “ومع ذلك، بشكل ملحوظ، كان الحفل فكرته. لديك مباركته”.

لا أشك في أن لدي مباركته. بمعرفة حليفي، أتساءل فقط كم سيكلفني ذلك. إنه رجل أعمال. سيريد عائدًا على استثماره. خاصة هذا الاستثمار. كان يجب أن يخبرني.

“ماذا عن فيرجينيا؟ أنت لا تحتاج أن يكون وريثك ذكرًا”.​

“لكنني أريده أن يكون كذلك. وأريدك لها. زوجا يليق بعقلها”.​

“أنت تستخدمني”، أقول فجأة، وأنا أرى من خلال خطته. “أنا أربطها بك. خاصة إذا تزوجنا. كلانا يعلم أنك لا تريد الإصلاح”. حتى الآن، يتدفق الإصلاحيون من جميع أنحاء المجتمع إلى المريخ للتجمع خلف الرجل الذي قال إنه سيعطيهم مجلس الشيوخ عندما يهزم آل لون وحلفاءهم.

“الإصلاحيون سرطان”، يقول. “لكنك تعدهم بأنك ست—”

“كانت الوعود ضرورية لكسب دعمهم. عندما نهزم أوكتافيا، سأضع الإصلاحيين في السجن، أو أعدمهم بتهمة الخيانة”.​

“موستانج لن تسامحك أبدًا. إنها تعتقد أنك تتغير. أيًا كانت المحادثة التي أجريتها معها، أيًا كان ما وعدتها به، لقد أعطيتها الأمل فيك”. ربما لن تسامح أيًا منا.​

“ستجعلها تفهم بمجرد أن تصبح جزءًا من العائلة يا دارو. بحلول ذلك الوقت، أظن أنكما ستكونان متزوجين، ولن تتخلى عنك حتى لو كرهتني. ستبقى عائلتنا قوية، كما يجب. لكن يجب أن تكون دائمًا لي. مسؤولًا أمامي. ليس أمام أطفالي”. يخطو خطوة نحوي.​

“أوكتافيا تقود البشرية إلى انحدار بطيء. الإصلاحيون، مثل أبناء أريس، سيصدموننا بالأرض بسرعة ألف كيلومتر في الثانية. يجب علينا حماية نوعنا. ساعدني”. إنه رجل نبيل يفعل ما يعتقد أنه الأفضل للبشرية. اللعنة عليه.

لم نطلب أبدًا أن ننحني. من هو ليقول إن الحمر والبنيين الذين يكدحون حتى الموت هم من أجل الصالح العام؟ من هو ليقول إن أطفال الورديين الذين يتم حصادهم للاغتصاب، والأوبسديان والرماديين للمعركة، هم ضرورة؟ كيف يمكنه الجلوس هناك ويقول إنه وحده يعرف ما هو الأفضل لي، ولعائلتي؟ ذلك ليس حقه. تمامًا كما لم يكن من حقه أن يأتي إلى عالمي ويأخذ إيو. وإذا كان يعتقد أن القوة تجعلها من حقه، فمن حقي اللعين أن أقطع رأسه الآن.

بدلاً من ذلك، أقف وأعبر المسافة بيننا. أركع، آخذ يده وأقبل خاتمه اللعين. “كما تشاء يا مولاي”. تلتف شفتاه القاسيتان في ابتسامة مفترسة. “نادني يا أبي”.​

“حاول ألا تبدو مسرورًا جدًا بنفسك”، يقول لي لورن. نقف وسط حدائق القلعة ذات المسارات البيضاء. نسيم يحرك الأجراس المعلقة في الأشجار. إنه حدث بسيط، ليس مثل الاستعراض الفظ للونا. طاولات صغيرة موضوعة تحت أغصان مغطاة باللبلاب. مضيفون ورديون يزيلونها من الوليمة. على العشب الأخضر والمسارات البيضاء، يقف الفريدون يضحكون ويثيرون إعجاب بعضهم البعض بينما يحملون كؤوس الشمبانيا. يمكنك أن تشعر بلمسة جاكال في التخطيط. إنه مخلوق متواضع بذوق.​

جاء كبار الشخصيات إلى العشاء أكثر من الحفل. لذا كان هناك الكثير ممن كان يجب عليّ أنا وأغسطس تحيتهم. جاؤوا إلينا في طابور يعتمد على التسلسل الهرمي، بالطبع. سرعان ما سئمت من المصافحة وبحثت عن لورن بالقرب من قاعدة شجرة بيضاء رفيعة. ذراعاه متقاطعتان، وجهه عاصف ومتجهم في الشمبانيا في يده. يلقيها في شجيرة.

“أكره هذا النوع من الأشياء أيضًا”، أقول. “بمجرد أن أحصل على قناعي، يريدني أغسطس أن أتقرب من بعض أمراء القمر. ثم سأذهب إلى الفراش”. بدون موستانج هنا، لا يوجد فرح حقيقي.

“وحيدًا كما يبدو. أين فتاتك؟” يضيق عينيه حوله. “لقد بحثت في كل مكان”.

“لا أعرف”. هل لاحظ الجميع؟​

“آه”. يهمهم. “شجار عشاق؟ حسنًا، لن أسكب النصيحة في أذنك إلا لأقول، ابتلع كبرياءك. إنها جوهرة إذا استطعت الحفاظ عليها”​

“أنا سعيد لأنك أتيت”، أقول. “حتى لو كانت نصيحتك سيئة”.

يضحك بفظاظة ويومئ إلى جاكال، الذي يتحدث مع روكي والعديد من السياسيين من جانيميد. “صديقك جعل ذلك ممكنًا. أغسطس نسي بطريقة ما دعوتي، رغم أن رجالي فازوا له بكوكب. الأخلاق مشروطة جدًا هذه الأيام. بالحديث عن ذلك، كم من الوقت تعتقد أن عليّ البقاء قبل ألا يكون من الوقاحة المغادرة؟”​

“لم تتجاوز التاسعة. ألن تقدم لي القناع في غضون دقائق قليلة؟”​

“كنت سأفعل، لكنها سياسة دولة مملة. طلبت من صديقك روكي أن يفعل ذلك، إذا كان هذا جيدًا بالنسبة لك. في الواقع، هو طلب مني. نفس الشيء”.​

“لا. لا، هذا أفضل في الواقع”. سيكون من الجيد إشراك روكي قدر الإمكان. هناك إصلاح يجب القيام به. المظاهر العامة للصداقة هي مكان جيد للبدء.

يسند لورن ظهره إلى الشجرة. “عظامي العجوزة تصدر صريرًا في الليل. سأذهب لتفقد الأمن حتى لا أضطر للتحدث إلى أي من هؤلاء الأشخاص المراوغين”. يراقب ذوات أجنحة خاطفة تمر عاليًا.​

“دع شخصًا آخر يفعل ذلك”. وردي يناول لورن كوبًا من الويسكي الذي طلبته. علامته التجارية المفضلة. يستنشق، خاضعًا. “أنا لا أراك إلا بالدرع. تصرف كالمعلم المناسب وابق معي. لدينا زجاجتان من لاغافولين لك”.​

“عدت إلى حيلك القديمة. زجاجتان مقابل ساعتين إضافيتين من التدريب، ألم تكن تلك هي الصفقة؟ كان يجب أن أطلب أكثر. ها!” يعرج مبتعدًا مع الويسكي الخاص به ليلعب المطاردة مع أحفاده بين الأشجار. أشاهد الوردي الذي أوصل شرابه ينسل عائدًا إلى الحشد، حركته مألوفة بشكل غامض.

تلتف امرأة بذراعها حول ذراعي. ألتفت بحماس لأجد فيكترا فقط. لا تلاحظ خيبة أملي. “آمل حقًا أن يضع البنفسجيون أسودًا بدلاً من حصان مجنح على قناعك”. تضحك من تعابيري. “نعم، الإشاعة تنتشر بالفعل. دارو أو أغسطس”. ترتعش بمرح. “النساء سيتوافدن”.

أقلب عيني. “أوه، اصمتي”. “أجبرني”. تمرر يدها على أسفل ظهري. “من العار أنك استقررت بالفعل”. تومئ إلى مجموعة من الفريدين الشباب من عمالقة الغاز، وتميل بشكل أقرب. “ولكن هل هذا يعني أنه لا يمكنك اللعب؟”​

“هل تستمتعين فقط بمحاولة جعلي أحمر خجلاً؟” تسحب إكليل الغار من رأسي وتضعه على رأسها، وتنحني بحماقة. “لقد كشفتني. أين هي موستانج الصغيرة خاصتك على أي حال؟”

“لماذا الجميع فضوليون إلى هذا الحد؟”

“دارو”. ينضم إلينا روكي، حاملاً صندوقًا عاجيًا كبيرًا بما يكفي لقناع الانتصار. إنه أنيق في زي بريتور أسود، وشعره مصفف إلى الخلف. “أعتقد أنه من المفترض أن نتجمع لتقديم القناع. هل تعرف أين؟ أنا مرتبك قليلاً بشأن هذا الأمر برمته”.

تعبس فيكترا. “طاقم القلعة لا يزال مرتبكًا. آل بيلونا سيطروا على المكان لمدة شهر. اضطر أدريوس لتمشيط الورديين بحثًا عن جواسيس. خاصة بعد ما حدث في أتيكا. رجاله في كل مكان الليلة. أوه، تبًا. إنه يبدأ”. تضع إكليل الغار الخاص بي مرة أخرى على رأسي وتسحبني نحو الفسحة حيث يتجمع الذهبيون. سيفرو يقطع طريقي، يوقفنا.

“دارو”، يقول بسرعة، ثم ينظر إلى فيكترا، “اذهبي”. تكمش وجهها وتغادر. “أنت معجب بها”، أمازحه. “أستطيع أن أقول ذلك”. يتجاهلني. “إنه لا يزال ليس هنا”. “فيتشنير؟ هل اتصلت بلوحه الرقمي؟”

“لا يرد. اللقيط قال إنه قادم. لذا إذا لم يكن هنا، فلا بد أن شيئًا مهمًا يحدث. يجب أن أتحقق”.

“تحقق”. أمسك بذراعه. “ولكن اتصل براغنار. وكن حذرًا”.

“أنا دائمًا حذر”.

من الغريب مشاهدته وهو يغادر. مثل مشاهدة ظلي يرحل وأدرك أن مصيره قد يكون منفصلاً عن مصيري. ربما في النهاية، هو أكثر أهمية مني. حقًا طفل لعالمين.​

أتبع الحشد عبر الأشجار. فوانيس صغيرة تتخذ منازل في الأغصان، تغمر الفسحة بتوهج أبيض دافئ. لا يوجد “بيض” حاضرون. لا شكليات هنا. إنه متواضع بقدر ما كان حفل الانتصار فخمًا. ينقسم الحشد من أجلي. أمشي على الحصى الأبيض حيث يجلس لورن مع أحفاده على حافة نافورة دولفين. يومئ لي أغسطس لأقف بجانبه بالقرب من تمثال لعذراء عمياء تحمل ميزانًا وسيفًا. إنه يغرق في اللبلاب. ينضم إلينا الجاكال.

“سمعت أننا سنكون إخوة”، أقول له. “حسنًا، من يقول إنك لا تستطيع اختيار العائلة؟” يلقي نظرة سريعة على لوحه الرقمي. “أنت أفضل من ذلك اللقيط كاسيوس”.

“هل هناك خطب ما؟” أسأل. “المزيد من أوامر الطلبات اللعينة”. يرفع نظره عن لوحه الرقمي. “آسف. كل شيء على ما يرام في المريخ أيها الفاضل. فقط أتمنى لو كانت أختي هنا. ما زلت لا تعرف أين هي، أليس كذلك؟”

أهز رأسي. مع كل ذكر لها، تبتعد موستانج قليلاً. كنت آمل أن تظهر. أن تدخل دخولاً كبيرًا وأعلم أن كل شيء على ما يرام. لكن بعض الأوهام لا تتحقق.

222222222

“عفوًا! أيها الفاضلون!” يعلن أغسطس، قاطعًا همهمة المحادثة. “شكرًا لكم”. ينحنح ويرحب بضيوف المريخ الكثر، ويومئ برأسه إلى الحاكمة العليا لترايتون. “رغم أن كؤوسنا تتلألأ وبطوننا ممتلئة، إلا أن هذه الليلة لن تدوم”. يحدق من خلال ضيوفه، صوته حازم وجاف في الهواء الرطب. اليراعات تتوهج بين الأشجار.

“نحن نعلم أن هذه ليست سوى البداية. الحرب ستتطلب الكثير منا. ولكن دعونا لا نتسرع ونتجاوز نصرًا كالذي رأيناه قبل بضعة أسابيع. انتصار للإرادة، والولاء، والقوة”. “كل تلك العظمة في العرض كانت لهم. اللحظات الهادئة كهذه هي لنا”. ينقر على ندبة وجهه مرة واحدة. “حيث يمكننا، رغم اختلافاتنا، أن نهز رؤوسنا ونرفع كؤوسنا لإنجاز فريد للإرادة. لم يتم ذلك بمفردنا. ولكن المطر الحديدي تمت الدعوة له من قبل رجل واحد. لذا، دارو أو أندروميدوس، نحييك”.

“يحيا الحاصد!” ينادي لورن، ساخرًا مني قليلاً. ترتفع الكؤوس عبر الفسحة بينما تهمهم الأصوات بالموافقة. ويشربون. أشعر بفراغ كبير وأنا أنظر إلى يساري وأرى جاكال بدلاً من موستانج. الابتسام يبدو زائفًا جدًا، مع العلم أن كل هذا سينهار قريبًا. يبدو أن فيكترا تشعر بمزاجي، ولذا تغمز، وتميل كأسها نحوي.

يومئ أغسطس لـ روكي، الذي يتقدم بالصندوق العاجي الكبير في ذراعيه. يضع الصندوق في يدي ويضع إحدى يديه فوقه حتى لا أتمكن من فتحه بعد.​

“لقد رأينا أنا وأنت الكثير معًا”. صوته هادئ ومتساوٍ. “في الليلة التي التقيتك فيها لأول مرة، كنت على أرضية قلعة المريخ تنظر إلى الدم على يديك. هل تتذكر ما قلته؟”

تلمس يده الأخرى معصمي الأيمن، الحنان شيء من الماضي، عندما كانت أيدينا بها عدد أقل من مسامير الجلد، عدد أقل من الندوب.​

“بالطبع. ‘إذا أُلقيت في الأعماق ولم تسبح، فسوف تغرق. لذا استمر في السباحة’”، أردد. “لن أنسى أبدًا”.

“كم قطعنا من طريق”. عيناه تمسحان وجهي، تلاحظان خطوطه، عيوبه. أميل رأسي، متسائلاً عما يبحث عنه. “كنت سأدفع مئة ضعف ما يستحقه عقدك لحمايتك”.

“أعلم يا روكي”.

“كنت سأموت من أجلك ألف مرة أخرى، لأنك كنت صديقي”.​

كنت. شيء في صوته يجعلني أنظر حولي. فوق كتفه، أرى فيكترا تهمس بشيء مضحك لأنطونيا ووالدتهما الهزيلة. لورن يقدم لأحفاده أطباقًا صغيرة من الكعك أحضرها وردي قصير. ولكن بعد أن يستدير الخادم، أتجمد من الداخل. يستدير بغطرسة. بقسوة. لا يشبه أي وردي ولد على الإطلاق. يكسر الشخصية لنصف ثانية فقط. أعرف تلك الاستدارة. أعرف ذلك الرجل. إنه فيكسوس. لا بد أنه هو. عيناي تتجهان بسرعة إلى الوردي الذي أحضر لي ويسكي لورن. ليلاث. فتاة جاكال التي كانت ترتدي عظامًا في شعرها. التي تحالفت مع بيلونا. إنهم يرتدون زي الورديين.

ذهبيون بأقنعة لحمية. بعدسات لاصقة. ذئاب تلعب دور الحملان. أبتعد عن روكي، على وشك الصراخ، عندما أشعر بقبضته تشتد، وأدرك أنه كان يودعني. إبرة من خاتمه تقوم بوخز معصمي. انها لطيفة، كالقبلة التي يطبعها الآن على خدي. “وهكذا يمضي الكاذبون، بقبلة لعينة”. كلمة واحدة تحطم ألف كذبة.​

بوجه أبرد من التمثال الرخامي خلفنا، يتراجع روكي ويفتح غطاء الصندوق العاجي. مع صرير خافت للمفصلات الفضية، ينتهي عالمي. يشهق أغسطس في رعب مما بداخل الصندوق. وعلى بعد قدم، جاكال، وعيناه مليئتان بالكراهية الكامنة منذ زمن طويل، يبتسم لي ويميل رأسه إلى الخلف كحيوان ليطلق عواءً جنونيًا وساخرًا.

تلك إشارة النهاية. تصل فيكترا إلى نصلها. تتراجع أنطونيا. تسحب حرّاقة من صينية نادل وتطلق رصاصتين في عمود فيكترا الفقري. رصاصتان أخريان في رقبة والدتها قبل أن يتمكن أحد من التحرك.

“أركوس!” يصرخ أغسطس، ساحبًا نصله. “احملوا الأسلحة!”

“أيها العواؤون، إليّ!” يزمجر لورن، دافعًا أحفاده إلى الخلف. “احموا الحاصد!”

فات الأوان. حتى بينما يقف لورن، تسحب ليلاث خنجرًا نبضيًا من تحت صينيتها وتمرره عبر حلقه من الخلف. يدفع لورن يده بين حلقه والنصل. تسقط أربعة أصابع على الأرض. يميل بجسده، يجهد نفسه ضدها، قابضًا على معصمها بذراعه الدامية. النصل يطن. يئن. الأمر عبارة عن رعب محموم بينما تسود الفوضى عبر الفسحة.

ينتشر السم في داخلي. أنهار على الأرض، والصندوق في حجري. ظهري مستند إلى التمثال الأعمى. مشلول.

ينزلق جاكال عبر خضم هذا العراك، كزاحف فوق الجليد. يراقب الطعن والذبح، ويجد لورن لا يزال يصارع ليلاث وهي تحاول قطع حلقه. تمكن لورن من التقاط شظية من الزجاج المكسور من الأرض ويحاول طعن ساق ليلاث، عندما ينحني جاكال، يتفحص لورن للحظة، ويغرس ببطء نصلًا في بطنه. “لقد كانوا مخطئين. جانبك ليس مصنوعًا من الحجر”.​

يتقبض وجه لورن بالخوف بينما يسحب جاكال النصل لأعلى جسد الرجل العجوز. تقفز عينا مدربي بالنصل إليّ، إلى أحفاده. يحاول الوقوف، يحاول بآخر ذرة من الغضب. يحاول أن يقول شيئًا. لكن جسده قد خانه. لن يرى جزيرته مرة أخرى. لن يربت على الغريفن الخاص به مرة أخرى. لن يسمع ضحك أحفاده أو يرى ليساندر، الحفيد الذي وعدته به. لقد فعلت هذا به. أعدته من ذلك السلام المنفصل الذي أراده بشدة، لكنه علم أنه لا يستحقه أبدًا. وسرعان ما تحدق عيناه في الفراغ ويسترد جاكال نصله وتنهي ليلاث عملها بحركة نشر بطيئة.

أطلق أنينًا طويلاً. هذا كل ما يمكنني إدارته. اللعاب يسيل على حلقي. تزحف فيكترا نحوي، والدم يتسرب منها. وسط كل هذا، يقف روكي، كتمثال، بمعزل.​

تطلق الأسلحة النبضية في المسافة. الرعد يمزق السماء بينما تهبط أشكال مظلمة، مخترقة حاجز الصوت. إنهم يأتون من سفينة متخفية. شيء ما قد تسلل. أين الدوريات؟

يهبط الأوبسديان و الحرس الإمبراطوري في وسط الفسحة، يهبطون بقوة على الحجر. يلاحقون أولئك الذين فروا من ساحة القتل إلى الحدائق، يطاردونهم بهدوء واقتصاد. توجه أنطونيا المذبحة، تقضي على الورثة، تقطع سلالات الدم التي يبلغ عمرها نصف ألفية. تأخذ رهائن. تضحك ليلاث مع فيكسوس. يزيلون أقنعة اللحم الإلكترونية ويهزون شعرهم الذهبي ليتحرر. خلفهم، تهبط آجا ببهاء، درعها يلمع في ضوء الفوانيس. تمسح المذبحة، وجهها مظلم وراضٍ.

بالكاد ألاحظها، لأن صديقًا قديمًا يهبط بجانبها. كاسيوس. “فيرجينيا؟” يسأل. “مفقودة، كما أخشى”، يقول جاكال. “هل حُذرت؟” “غاضبة. بسبب شجار عشاق”.

تتمكن فيكترا من الزحف إلى كاحلي. يظلل أثر من الدم مسارها من حيث أُصيبت إلى المكان الذي تنكمش فيه الآن. الدم الأحمر على شفتيها. لا أستطيع الشعور بلمستها. “لم أكن أعلم”، تهمس. “دارو، لم أكن أعلم”.​

تنحني آجا فوق جسد لورن، وتأخذ نصله من خصره وتغلق عيني معلمها إلى الأبد. لم يسحب السلاح حتى. يقترب كاسيوس، يتوقف عند قدمي، حيث يجثو على ركبته ويراقبني. “هل يمكنه التحرك أيها الشاعر؟” يسأل روكي. “لا. لكنه يستطيع السماع”.

“لقد قتلت عائلتي يا دارو. جميعهم. أنا، جوليان، هذا شيء. لكن الأطفال؟ كيف استطعت فعل ذلك؟” لا أعرف عما يتحدث. “سأجد سيفرو. سأجد موستانج. لن تكون هناك رحمة”. يلمس مقبض نصله المطلي بالمينا بذراعه الجديدة.​

“لا يمكنك قتله”، يقول روكي من خلفه. “أنت تعرف ما هو”. يضع روكي يده على كتف كاسيوس. “كاسيوس، أوامر الحاكمة كانت واضحة”.​

“للتشريح”، يهمس كاسيوس. يراقبني، ويبدو أنه لم يكن هناك وقت دعاني فيه هذا الرجل أخًا. لا أمل في أن نكون ما نحن عليه الآن. بقسوة، يأخذ يدي. أعتقد، للحظة، أنه يصافحها. ولكن بدلاً من ذلك، يسرق الخاتم الذي كسبته. الذئب الحديدي الذي قتلت شقيقه لأمتلكه. إصبعي عارٍ بدونه.

ينهض من ركبته المنحنية ليطول فوقي، نسرًا جميلاً أكثر من كونه عقابًا. “جوليان. ليا. باكس. كوين. الحشيشة. هاربي. روتباك. تاكتوس. لورن. فيكترا. لقد استحقوا أفضل من الموت من أجل عبد”. بهذا، يتركني مع روكي.

العالم صامت باستثناء النحيب وصوت صفارات الإنذار. بجانبي، تراقب فيكترا كاسيوس وهو يغادر، وحياتها تتسرب منها. تلك العيون الذكية تنظر إليّ، انها ضائعة.

“يجب أن نسرع”، تقول آجا ببطء في وسط المذبحة. “إنهم يعرفون أننا هنا. أحضر والدك ودعنا نذهب”. يومئ جاكال. “لحظة، لو سمحتِ”.

على بعد عدة أمتار، يرقد أغسطس مثبتًا على الأرض من قبل ثلاثة نوادل. يرفعونه بينما يقترب جاكال، متخطيًا جسد لورن المدنس. “هل القناع ليس كما تحب يا دارو؟” يناديني. “لقد صنعته خصيصًا لك بعد أن كشفت عن نفسك الحقيقية لي في أتيكا”.

يلتفت جاكال إلى والده. “ما رأيك يا أبي؟ هل كانت هذه خدعة تليق باسمك؟”

“أيها الوحش”. يبصق أغسطس في وجهه. “ماذا فعلت؟”

“إذن أنت لست فخورًا؟” يمسح جاكال البصاق وينظر إليه. “اللعنة”.

“أوقف هذا. يا بني، لقد دمرتنا”.

“أدريوس…”، تقول آجا بنفاد صبر. “يجب أن نذهب”.

يخطو جاكال إلى الأمام. “إذن الآن تناديني ابنًا؟” يطقطق بلسانه موبخًا ويصلح سترة والده. “هل كنت ابنك عندما وضعتني على صخرة لتطالب العناصر بي؟ ثلاثة أيام. كنت طفلاً. المجلس لم يكن يريد حتى “تعريضًا”. لكنك ظننت أنني ضعيف جدًا، وأن كلوديوس قوي جدًا. هل كان قويًا عندما جعلت كارنوس يعيده للأرض؟”

ترتجف شفتا والده. “ماذا؟”​

“لقد دفعت لكارنوس أو بيلونا سبعة ملايين قطعة نقدية وست ورديات لتدنيس فتاة كلوديوس. كنت أعلم أن شرف كلوديوس سيقوده إلى الحلبة. المضحك في الأمر… أنه كان مالك. طلبت منك ذلك حتى أتمكن من الاستثمار في مستقبلي. وفعلت”. يعبس. “أبي، هل ظننت حقًا أن طفلاً في العاشرة من عمره يهتم بسوق الفضيين؟ كان يجب أن تنتبه أفضل”.

“لقد قتلت كلوديوس”. ينكسر صوت أغسطس تحت الضغط وينهار بين ذراعي أولئك الذين يمسكون به، يرتجف من الحزن. “لقد قتلت ولدي”. هذا سيحطم قلب موستانج.​

“أنا ولدك”، يزمجر جاكال. “لقد كنت ابنًا جيدًا. عبدتك. خشيتك. أطعتك. تعلمت ما رغبت أن أتعلمه. ذهبت حيث رغبت أن أذهب. لم أفعل إلا ما أمرت به إرادتك. ومع ذلك لم أكن كافيًا”.

يهز أغسطس رأسه، مستجمعًا غضبه بينما يقيد الحرس يديه معًا بأغلال مغناطيسية. ترتفع عيناه لتنظر إلى الوحش الذي خلقه. “كان يجب أن أخنقك في مهدك”.

“هيا الآن يا أبي…”

“أنت لست ابني”.​

ينكمش أدريوس. بهذه الكلمات القليلة، يطلق أغسطس شيئًا. والجزء الصغير من أدريوس الذي كان يتمسك بالأمل في أن يُحَب يختفي. يتخلص من إنسانيته، تاركًا فقط جاكال.

“إذن وداعًا للأمل، ومع الأمل وداعًا للخوف. وداعًا للندم: كل الخير بالنسبة لي ضاع”. يهمس لبعض الأجزاء البعيدة والمتلاشية من نفسه وهو يرفع بكسل الحرّاقة إلى جبهة والده. “أيها الشر، كن أنت خيري”.

“توقف!” تخطو آجا إلى الأمام. “أدريوس! باسم الحاكمة—” يطلق جاكال النار على رأس والده.

يسقط قاتل إيو على الأرض، وأشعر بالفراغ ينتشر في قلبي. الموت يولد الموت يولد الموت. هذا ما حذرني منه الراقص. هذا هو السبب في أن موستانج أخبرتني بألا أثق بأخيها. هذا هو السبب في أن أصدقائي سيموتون. والسبب في أنني سأموت. لأنني لا أستطيع مجاراة هذا الشر.

من يستطيع؟ “أيها الثعبان الصغير الغبي!” تصرخ آجا. “كانت الحاكمة بحاجة إليه لتهدئة ‘الحافة الخارجية’ ! تبًا”. تنظر إلى السماء بينما تشتعل مسارات اللهب عبر الظلام. شخص ما قادم بقوة من الغلاف الجوي العلوي. تومض نيران أسلحة نبضية عبر أراضي القلعة بينما يواجه الحرس الامبراطوري المستجيبين الأوائل لأغسطس ولورن.​

“لقد أعطيتك هذه الجائزة”، يقول جاكال، مشيرًا إليّ. “لا تتذمر الآن”. يشير إلى لوحه الرقمي ويشير إلى مسارات اللهب. “آل تيليمانوس قادمون. إلا إذا كنت تريد اللعب معهم، أقترح أن نغادر”.

يوافق كاسيوس. “لورن وأغسطس ميتان. هذا الجيش سوف يذبل”. تأمر آجا الحرس التابعين لها بالتوجه إلى مركباتهم. يأتون ليرفعوني من الأرض. ترتخي يد فيكترا على ساقي. لقد أغمضت عينيها.​

“روكي”، أتمتم من خلال كثافة السم. “أخي…”

“لا. لا”، يقول، ليس وحشًا، لا يزال نفسه، لا يزال هادئًا وساكنًا، وإن كان رهيبًا في حزنه. “أنت ابن لأحمر . وأنا ابن لذهبي. ذلك العالم الذي نحن فيه إخوة قد ضاع”. لكنه يقترب، ينحني، ويصل بيدين رقيقتين ليوجه الصندوق العاجي في حجري نحو وجهي. “وفي هذا العالم، لن تضعف قوة الذهبي أبدًا”.​

أنظر إلى الصندوق ويتحطم قلبي. كل ما كان، كل ما كان ليكون، ينهار. يسقط حلم إيو في الظلام. أينما كنتم، يا سيفرو، يا موستانج، يا راغنار، لا تعودوا إلى هذا العالم. هناك الكثير من الألم. الكثير من الحزن لدرجة لا يمكن إصلاحه أبدًا.

أنظر إلى الصندوق وأرى رأس فيتشنير يحدق بي، بلا عينين، وفمه محشو بالعنب. أريس، الأمل الوحيد الذي كان لدينا، الرجل الوحيد الذي انتشلني عندما كنت محطمًا ومنحني فرصة لشيء أفضل من الانتقام، قد ذُبح. وأعلم أننا قد انتهينا.

السلام عليكم ورحمة الله وبركاته،

أصدقائي ومتابعي الرواية،
أولًا وقبل كل شيء، أكتب لكم لأوضّح بعض النقاط، وأقدّم كلامي على كلام المؤلف، لأنني أعلم أن بعضكم قد يتخطى السطور التالية.

الأهم فالمهم:

أولًا، أود شكر كل من تابع ترجمتي، وعلّق، وتفاعل، أو حتى دعم. الفصل الأخير كان طويلًا ومزعجًا قليلًا بالنسبة للترجمة، لكن لا عليكم، فهو فصل يجعل تقييمكم للكتاب 5 من 5 مباشرة.

إذا وجدتم أي أخطاء بالترجمة، يمكنكم الإشارة إليها، فكل إنسان خطاء، و جل من لا يخطئ. كما أنوه أنّ للرواية كتابان متاحان بالمتاجر، ويمكنكم قراءة الرواية بترجمة رامي البيروتي إن أحببتم.

أدعوكم أيضًا لترك انطباعاتكم، توصياتكم، أو حتى اقتراحاتكم بالتعليقات، وسآخذها بعين الاعتبار.​

أظن أنّني ذكرت ما يكفي فيما يخص موقفي بالفصل الماضي، ولكل من يتساءل عن كيفية دعمي، يمكنكم دعمي بشراء الرواية بالذهب.
وإن احتجتم لمزيد من التوضيح، يمكنكم التواصل معي على الخاص عبر ديسكورد، وسأكون سعيدًا بإرشادكم.​

فيما يخص الفصول وأسعارها:​

* 5 فصول مقابل 10 دولارات​

* 10 فصول مقابل 20 دولارًا

* 30 فصلًا مقابل 50 دولارًا

* 50 فصلًا مقابل 70 دولارًا​

وبعد أن وضحنا كل النقاط، أستودعكم الله الذي لا تضيع ودائعه، إلى أن ألقاكم في الكتاب الثالث.

ستختتم ثلاثية “انتفاضة الحمر” (Red Rising) لبيرس براون بـ “نجمة الصباح” (Morning Star).

إلى أمي، التي علمتني كيف أتكلم

شكر وتقدير​

سطري المفضل من “سيد الخواتم” (Lord of the Rings) يأتي عندما كاد فرودو أن يتخلى عن مهمته، ويقول له ساموايز: “هيا يا سيد فرودو… لا أستطيع حمله عنك، لكن يمكنني أن أحملك أنت”.

الكتابة هي مهمة وحيدة في بعض الأحيان. تفقد الطريق. تأخذ الممر الجبلي فقط لتدرك أنك ارتكبت خطأ ويجب عليك العودة عبر طريق أكثر غدرًا. غالبًا لا يوجد ساحر ليرشدك. لا توجد لافتات سوى تلك التي تستحضرها. كل شيء يعتمد عليك، وهذا يمكن أن يكون مرعبًا، على الأقل بالنسبة لي. ولكن على الرغم من أن أصدقائي وعائلتي قد لا يكونون قادرين على توجيه القصة، إلا أنهم يحملونني بحبهم وصداقتهم، وأنا محظوظ بذلك.

أنا محظوظ أيضًا لأنني وجدت دار نشر رائعة مثل “ديل ري” (Del Rey). لم أشعر قط بأنني مقيد إبداعيًا. لم أشك قط في أنهم يرغبون في أي شيء سوى أفضل قصة لعينة يمكننا وضعها على الورق. ديفيد مونش، جو سكالورا، كيث كلايتون، تريشيا نارواني، سكوت شانون، ديف ستيفنسون، أنتم جميعًا قديسون لعينون بقدر ما يعنيني الأمر.

الآن، بالنسبة لمحرري، مايك براف. لم يكن هناك من كان أقدر منه على كشف الهراء أو أعظم مناصراً للأوبسيديان في كل العوالم. يمكنكم أن تشكروه على وتيرة القصة المدمرة، وعدد القتلى غير المتردد، وثعلب كافاكس، سوفوكليس. شكرًا لك أيضًا لهانا بومان التي—إلى جانب ليزا داوسون وهافيس داوسون—غامرت بتمثيلي، ولجون كاسير على صبره وقيادته الرائعة لحقوق الفيلم.​

شكرًا أيضًا لجويل فيليبس على الخرائط الجميلة وليالي الويسكي، وناثان فيليبس لكونه الأخ الأصغر الذي لم أحظ به قط، وتمارا فرنانديز على الحكمة التي تفوق سنها بكثير، وجاريت برايس لجعله لوس أنجلوس تبدو وكأنها وطن، وتيري بروكس على تخصيص الوقت لقراءة أول عمل لكاتب شاب، وسكوت سيغلر على مدحه السخي، وجوش كروك على كل خطط الأذى أثناء الإفطار.

لوالديّ، أنا مدين لكما بكل شيء. لقد وضعتما مجرفة في يدي بدلاً من وحدة تحكم ألعاب الفيديو. الحفر في الغابة كان أفضل تعليم تلقيته على الإطلاق. لم ألتق قط بأرواح أصدق وألطف. أنتما الأشخاص الذين أتمنى أن أكونهم. وإلى أختي، بلير، شكرًا لك على جعلي أكثر حكمة بتعليمي المخاطر الفريدة للوقوع على الجانب السيئ لامرأة صبورة، أوه، وأيضًا لكونك قاتل النينجا الخاص بي.

في النهاية، يجب أن أنسب الفضل دائمًا لآرون فيليبس. بدونه، لم يكن ليكون هناك “انتفاضة الحمر” (Red Rising)، ولا “ابن ذهبي” (Golden Son). صديق حقيقي منذ أن التقينا أثناء الدراسة في الخارج في ألمانيا، لقد شاهدني أبدأ خمسة عشر كتابًا، وأنهي ستة، وأواجه الرفض من الوكلاء أكثر من مئة مرة على مدى سبع سنوات. عندما أظلمت الأمور، رفعني وحثني على مواصلة مهمتي. لقد كانت نعمة أن أراه ينمو، ويتزوج، ويصبح رجلاً عميقًا وحقيقيًا كما كان ساموايز غامجي.​

من الغريب التفكير في أنني كتبت “انتفاضة الحمر” (Red Rising) قبل أربع سنوات فوق مرآب والديّ في سياتل. والأغرب التفكير في أنني شككت في أن أصدقائي فقط هم من سيقرؤونه. لذا شكرًا لكم أيها القراء. شكرًا لكم على المضي في هذه الرحلة معي. شكرًا لكم على السماح لي بأن أعيش حياة كصانع أحلام، الشيء الوحيد الذي أردت القيام به منذ أن قرأ لي والدي “الهوبيت” (The Hobbit) عندما كنت صبيًا وأدركت أن سحر الإنسان يكمن في الكلمات، في الحكايات، في الأساطير المفقودة وفي تلك التي لم تأت بعد.​

بقلم بيرس براون

انتفاضة الحمر (Red Rising) الابن الذهبي (Golden Son)

عن المؤلف

بيرس براون هو مؤلف الروايتين الأكثر مبيعًا على قائمة نيويورك تايمز (New York Times) “انتفاضة الحمر” (Red Rising) و”الابن الذهبي” (Golden Son). أثناء محاولته ليصبح كاتبًا، عمل براون كمدير لوسائل التواصل الاجتماعي في شركة تكنولوجيا ناشئة، وكدح كعامل بسيط في استوديوهات ديزني (Disney) في “إيه بي سي” (ABC Studios)، وقضى وقته في “إن بي سي” (NBC)، وأعطى الحرمان من النوم معنى جديدًا خلال فترة عمله كمساعد في حملة لمجلس الشيوخ الأمريكي. يعيش في لوس أنجلوس، حيث يعمل على روايته التالية.

—

إشترك في عضوية VIP - بدون إعلانات

إشتراكك و دعمك للموقع يساعدنا في إستمرار و بناء تطبيق للهاتف

تخلص من الإعلانات المزعجة واحصل على وصول أسرع للفصول وميزات VIP للتعليقات ووضع التركيز والكثير من المزايا.

إشترك في VIP - بدون إعلانات -ندعم بيبال عملات رقمية و فيزا وكل الوسائلاشتراك في العضوية VIP في Patreonبالفيزا أو الماستر كارتاشترك في العضوية و إدعمنا VIP عبر Ko-fi

عند اشتراكك أو دعمك للموقع لا تنس أن ترسل لنا اسم حسابك لتفعيل VIP.

→ السابق صفحة الرواية التالي ←

التعليقات

Comments for chapter "الفصل 95"

MANGA DISCUSSION

التفاعلات
الإجمالي: 0
التعليقات
اكتب تعليقًا
سجّل حسابك لتجربة أفضل (تعليقات فورية + مزايا أكثر)، أو علّق كضيف وسيتم مراجعة تعليقك.
تسجيل الدخول إنشاء حساب
سيظهر تعليقك بعد موافقة الإدارة.
تنويه: جميع ما يتم ترجمته من فصول منسوب للمؤلف، ونحن غير مسؤولين عن أي معانٍ تخالف العقيدة أو تتضمن معاني كفرية أو شركية. هذا المحتوى ترفيهي فقط، فلا تدعه يؤثر عليك أو على دينك. استغفر الله وأتوب إليه.