رواية الفارس الذي يتراجع إلى الأبد - الفصل 1

الفصل 1 : كان حلمي أن أصبح فارساً

 

= = =

 

كان حلمي أن أصبح فارساً.

 

كان المعلّم الذي علّم إنكريد كيفية استخدام السيف حسن الطباع ولم يتحدّث أبدًا بالسوء عن أيّ شخص.

 

“أنت.”

 

متكئًا على السيف الذي كان يمسكه بغمده المغروس عموديًا في الأرض، دعا المعلّم إنكريد.

 

“ارجع إلى القرية. إذا كنت تكره الزراعة فاخدم في ميليشيا القرية، قد تصبح حتى قائدًا للميليشيا.”

 

لو أنه استمع إلى تلك الكلمات من المعلّم الذي شبع من السيف، لربما كانت الأمور أفضل قليلًا.

 

لكنّه لم يفعل.

 

العبارةُ الوحيدة التي سمعها وهو صغير كانت هي المشكلة.

 

“إنكي، أنت عبقري.”

 

فاز بسهولة في مواجهةٍ بسيفٍ خشبيّ ضد صبيٍّ يكبره ببضع سنوات.

 

كان ذلك وهو في الحادية عشرة من عمره، وكانت تلك أوّل مرة يُنادى فيها بالعبقري.

 

لم يكن يعلم حينها أنّ ذلك الصبي كان سيّئًا على نحوٍ لا يُصدَّق في القتال بالسيف.

 

وفي الخامسة عشرة، قاتل إنكريد أحدَ البالغين في القرية بسيفٍ خشبيّ وانتصر.

 

ومنذ ذلك الحين ازداد ثقةً بمهارته.

 

في القرية الصغيرة التي وُلد فيها لم يكن هناك من يعرف استخدام السيف على وجهٍ صحيح.

 

كان أفضلهم مرتزقًا من الدرجة الثالثة؛ تائهًا فقد إحدى ساقيه وجرفته الأمواج إلى القرية.

 

علّم ذلك الرجلُ أطفالَ القرية فنَّ المبارزة، وكان إنكريد واحدًا منهم.

 

“أنت عبقري.”

 

وفي الخامسة عشرة سمع الكلمات ذاتها للمرة الثانية.

 

إن كانت المرة الأولى من شيخٍ في القرية لا يعرف الكثير، فإن الثانية كانت من مرتزقٍ تخلّى عن لقب الفروسية وفقد ساقه لأجل سيّدة.

 

“لا بدّ أنني عبقري.”

 

هذا ما كان يظنّه.

 

كان يؤوي حُلمًا.

 

قرّر أن يصبح فارسًا.

 

فارسًا يدعم الملك القادر على توحيد القارّة الغارقة في الحرب.

 

الفارس الذي يضع حدًّا للحرب.

 

في ذلك الوقت تقريبًا انتشرت أغنية الشاعر في أنحاء القارّة، وبلغت حتى قرية إنكريد الصغيرة.

 

كان مضمونها بسيطًا، لكن لحنها آسِر، وكلماتها الأخيرة تهزّ القلب.

 

الفارس الذي سينهي هذه الحرب!

 

الفارس الذي سيصبغ الحرب بالشفق!

 

سوف نسمّيه فارس الشفق!

 

فارس النهاية! الفارس الذي سينهي الاضطراب!

 

أشعلت الأغنية قلوب الفتيان والفتيات.

 

“سأصبح ذلك الفارس.”

 

شعر إنكريد بالشعور نفسه.

 

وعند الثامنة عشرة غادر إنكريد القرية، معتقدًا أنّ لا أحد يضاهيه.

 

لم يكن له والدان ولا إخوة.

 

كان له قلّة من الأصدقاء، لكن بالكاد وُجد من يفهم إنكريد، ذاك الفتى المهووس بالسيف منذ طفولته.

 

وفي تلك الفجوات كبر الصبي ثم رحل.

 

وهكذا بدأ حياته مرتزقًا.

 

لم تكن مهاراته سيّئة، وكان موقفه وجدّه جديرين بالثناء أيضًا.

 

لكن شهرين كانا كافيين ليدرك أنّه ليس عبقريًا.

 

هُزم على يد مرتزقٍ مجهولٍ من الدرجة الثالثة.

 

“أنت لم تنضج بعد.”

 

سمع مثل تلك الكلمات.

 

ظنّ أن وجود معلّمٍ جيّدٍ سيكفي.

 

بذل قصارى جهده ووفّر المال. خاطر بنصف حياته وقاتل عصابات اللصوص.

 

وبالمال الذي جمعه سعى للالتحاق بمدرسةٍ للمبارزة.

 

في المدن الكبرى كانت توجد عادةً مدرسة أو اثنتان للمبارزة.

 

وتعلّم فنَّ المبارزة.

 

لم يكن سيّئ الحظ؛ فالمعلّم كان صادقًا وذا ضمير.

 

وطلب من إنكريد أن يُخفّض سيفه قليلًا.

 

“لا. لن أفعل.”

 

لم يستسلم إنكريد.

 

“أنت مجتهد حقًّا.”

 

كل من رأى إنكريد قال ذلك بالإجماع.

 

وكان عليهم أن يقولوه.

 

لأن العمل الجاد لا يخون.

 

على الرغم من تشقّق كفّيه وارتعاش عضلات ذراعيه، واصل التمرين مرّاتٍ لا تُحصى.

 

أبلَى حسنًا في الأماكن التي يتجمع فيها مَن يشبهونه.

 

كان إنكريد مجتهدًا ومميّزًا. وبينما يتنقّل من مدرسةٍ لأخرى، موفّرًا ما استطاع، كان قد تجاوز العشرين.

 

وبحلول تجاوزه الخامسة والعشرين كان قد راكم بعض الخبرة والمهارة، وصنع لنفسه اسمًا كمرتزق.

 

لكن في أحسن الأحوال، وبعد السؤال مرارًا في مدينةٍ صغيرة، قد يقول أحدهم: “آه، هذا الرجل، يجيد استخدام السيف.”

 

وحتى تلك اللحظة ظلّ هناك بصيص أمل.

 

أملٌ في أن يكون الغد أفضل من اليوم.

 

لكن في ربيع عامه السابع والعشرين أدرك إنكريد أن موهبته ضئيلة.

 

شجارٌ عابرُ كشف له ذلك: طار السيف من يده خمس مرّات، وانفتح ثقبٌ في بطنه. عضّ إنكريد شفته وغطّى الثقب بكفّه.

 

“كم عمرك؟”

 

“اثنا عشر.”

 

اثنا عشر. لم يَبلُغ المراهقة بعد. وكان هذا عبقريًا حقيقيًا.

 

“آسف، كانت أول معركةٍ حقيقيةٍ لي.”

 

قال الطفل ذلك. لم يكن نبيلًا ولا من عامّة الناس، بل كان غلامًا من الأقنان.

 

ولم يمضِ على حمله السيف سوى ستة أشهر.

 

“لقد بذل جهده. خذ هذا لتغطية نفقتك الطبية.”

 

ألقى سيّد الطفل، وكان ذا شأن، محفظةً من المال.

 

ولم تكن إصابةً قاتلة.

 

لم تُصَب الأمعاء، ولم يكن الطعن عميقًا.

 

ومع ذلك أخذ المحفظة.

 

منذ الحادية عشرة حتى الآن ظلّ إنكريد يلوّح بالسيف ستة عشر عامًا حتى تشقّقت كفّاه، ومع هذا خسر أمام صبيٍّ في الثانية عشرة لم يتدرّب إلا ستة أشهر.

 

سيكون كاذبًا لو قال إنّه لم يكتئب. لكنه لم يعش غارقًا في الكآبة بسبب ذلك.

 

لا حاجة لأن يعيش في هذا الظلام، أليس كذلك؟

 

“ليس الأمر وكأن ذراعيّ وساقيّ قد مُزِّقت.”

 

عرف إنكريد أنّه ليس عبقريًا، لكن ذلك لا يعني أنه استسلم.

 

واصل حياته كمبارز.

 

نحو عشر سنواتٍ قضاها مرتزقًا.

 

حتى لو لم يستطع أن يصبح فارسًا أو مبارزًا متميّزًا، فيمكنه أن يكون جنديًّا متمرّسًا.

 

ترك حياة المرتزقة والتحق بالجيش وتلقّى تدريبًا عسكريًا. كان ذلك أفضل خيارٍ بين يديه.

 

ولعلّه لا يستطيع البدء بالزراعة في هذه المرحلة.

 

“مبارزٌ من الدرجة الثالثة بخلفية مرتزقة”—هذا وصفٌ مناسب.

 

“هل تظنّ الجيش مزحةً يقبل أيّ أحد؟”

 

سخر منه أحدهم.

 

“اصبر.”

 

ربّت آخر على كتفه.

 

نال اعترافًا أحيانًا وتخلّف أحيانًا.

 

وهكذا بلغ الثلاثين.

 

وفي مملكة نوريليا، في لواء قبرص.

 

الفوج الرابع، الكتيبة الرابعة، السرية الرابعة، السرب الرابع.

 

المعروفة باسم الفرقة الرابعة الرابعة، وهناك كان إنكريد.

 

كان يشغل رتبة ديكوريون تحت قائد الفرقة مباشرة.

 

رنّة، رنّة، رنّة.

 

ضرب الحارس الليلي قطعة الحديد فأيقظ الثكنة كلّها.

 

“…يا له من حلمٍ مزعج.”

 

تمتم إنكريد وهو يفيق على الصوت.

 

“أيّ حلمٍ ذاك الذي جعلك تقول هذا؟”

 

سأل المرؤوس الذي بجانبه، وقد نهض من فراشه المؤقت المصنوع من بطانياتٍ مكدّسة وهو يُدخل قدميه في حذائه.

 

رغم تهاونه، كان ذلك الصاحب أمهر منه.

 

“حياتي كلّها.”

 

“مشؤومٌ جدًّا… آه. آه، خطأ.”

 

كان في حذائه شيء، فخلعه المرؤوس الذي كان قد انتعله نصف انتعال، ونفَضه قبل أن يرتديه من جديد.

 

ثم نظر إلى الحشرة التي سقطت على الأرض، فبصق عليها ودعكها بقدمه.

 

ترك المزيج اللزج من سوائل الجسد واللعاب أثرًا على الأرض.

 

عند ذلك نهض إنكريد هو الآخر وجمع عتاده:

 

درع، وسكين رمي عالق قرب القلب، وواقي ذراع، وواقي ساق… إلخ.

 

في الداخل كان يرتدي درعًا داخليًا من قماشٍ سميك الطبقات.

 

وفوقه درعًا من الجلد.

 

كان الدرع مكوّنًا من طبقاتٍ عدّة من الجلد، لكنه لم يكن قويًّا للغاية.

 

كانت الشفرة الحادّة قادرةً على تمزيقه بسهولة.

 

وكان واقي الذراع المعزّز بخشبٍ مُزَيّت أفضل حالًا قليلًا من غيره.

 

“سمعتُ أن الديكوريون السابق رأى حلمًا كهذا قبل موته.”

 

تذكّر إنكريد شائعةً كهذه وتمتم.

 

“أمقدَّرٌ لي أن أموت اليوم؟”

 

ضحك المرؤوس، فضربه إنكريد ضربةً خفيفة على مؤخرة رأسه.

 

“لن أموت. لا تنحسها.”

 

نهض، وصبّ الماء في قدر، وألقى بضع قطعٍ من اللحم المقدّد، ثم أضاف بعض الخضار البرّية الصالحة للأكل وتركها تغلي.

 

صار الفطور جاهزًا.

 

“هل هناك مناوشةٌ اليوم؟”

 

سأل المرؤوس، وهزّ إنكريد رأسه.

 

“لا أعلم.”

 

لم يكن سوى ديكوريون متواضع.

 

فوق الديكوريونات الأربعة قائدُ فرقةٍ واحد.

 

وربما حتى قائد الفرقة لا يعلم.

 

كانت مهارة إنكريد في السيف متواضعة، ولم يكن نبيلًا، لذا بقي ديكوريون تحت يد قائد الفرقة. غير أنّ خبرته في ساحة المعركة كفيلةٌ بأن تُخرس أيَّ قائدِ سريةٍ عادي.

 

ولذلك كان مرؤوسوه يحترمونه.

 

“إذًا، ماذا كنت تريد أن تصبح وأنت صغير، يا رئيس؟”

 

اقترب المرؤوس وسأل.

 

“فارسًا.”

 

“… هل ستضربني إن ضحكت؟”

 

“لن أضربك.”

 

“بففف…”

 

“أَتراه مضحكًا؟ يا ابن اللئيمة.”

 

وقال ذلك وركله على مؤخرته.

 

قال المرؤوس متظاهرًا بالأذى:

 

“أعني… فارس؟ حقًّا؟”

 

ما الفارس؟

 

هو من يغيّر مجرى ساحة المعركة.

 

وحشٌ يقف وحيدًا في وجه الآلاف.

 

بطلٌ يقتل وحده مئات الأعداء.

 

وفوق ذلك، فإن الوحدة التي ينتمي إليها، اللواء الذي هو جزءٌ منه، تُسمّى على اسم فارس.

 

لواء قبرص—جيش فارس قبرص.

 

أن تحلم بأن تكون مثل ذاك الفارس…

 

“أحلامك طموحةٌ حقًّا.”

 

“الأحلام يُفترض أن تكون طموحةً يا فتى.”

 

قالها إنكريد وهو يلتقط الوعاء بلا مبالاة.

 

كان دوره اليوم أن يغسل الصحون.

 

لا يدري ما شأن الديكوريونات الآخرين، لكن فريق إنكريد كان يتقاسم الأعمال الوضيعة بالتساوي.

 

كانت رتبة الديكوريون تقتصر على تلقّي الأوامر ونقلها.

 

وعادةً ما يتولاها من يُحسن الرمح أو السيف.

 

وفي هذا كان إنكريد مميّزًا قليلًا.

 

فقد كانت قوّته البدنية أضعف من باقي أعضاء الفريق.

 

لكنّه كان قادرًا على جمع أولئك الذين أوشكت الفرق الأخرى على طردهم.

 

كانت الوحدات الأخرى تشير إلى فريق إنكريد باسم “فرقة المشاغبين” من الرابعة الرابعة.

 

وكان إنكريد قائد تلك الفرقة.

 

“سأساعد.”

 

“إذًا اصمت واتبعني.”

 

“تم.”

 

ضحك المرؤوس.

 

كيف انتهى هذا الرجل هنا؟

 

كان أمرَه عجيبًا، لكن إنكريد لم يكن مهتمًّا كثيرًا بالماضي الشخصي لمرؤوسه.

 

ولذلك لم يسأل قط.

 

أحبّ أعضاء الفريق هذا الطبع في إنكريد.

 

لا يسأل عن الماضي، ولا يُؤاخذ على الحاضر، ولا يطلب شيئًا خاصًا.

 

ربّما لهذا تبعه جميعُ أعضاء الفريق.

 

وأثناء غسل الأطباق، سأل المرؤوس وهو يرشّ الماء في مجرى الماء:

 

“لماذا أردت أن تصبح فارسًا؟”

 

جاء ليساعد، وانتهى يرشّ.

 

هل سيضحك إن قال له إنه افتُتن بأغنية الشاعر؟

 

بعد لحظة تفكير، أجاب إنكريد:

 

“أردتُ أن أُحسن السيف، وظننتُ أنه سيكون جميلًا أن أصبح فارسًا وأنا أتدرّب.”

 

“هذا تفكيرُ الفتيان.”

 

ضحك المرؤوس مرّةً أخرى.

 

“ألا تُغلق فمك؟”

 

“وهل لوّحتَ بسيفك صباح مساء لأجل ذلك؟”

 

“لأن العمل الجاد لا يخون.”

 

بسبب تأرجح السيف مرّاتٍ لا تُحصى امتلأت كفّاه بالثَّفَن.

 

“وإلى الآن؟”

 

أتريد أن تصبح فارسًا؟

 

كيف لهذا أن يكون؟ هذا مستحيل، وهو يعرف ذلك أكثر من أيّ أحد.

 

لكنّه لم يستسلم.

 

تحمّل بصمتٍ ومضى قُدمًا.

 

لم يكن إنكريد غافلًا عن الواقع.

 

لكن الواقع أسكت حلمه، وصار جنديًّا يعيش بالسيف.

 

“إن انتهيتَ من الغسيل، فلنذهب.”

 

“فلنذهب.”

 

كانت محادثةً عابرة.

 

نهض وعاد إلى الثكنة.

 

هل ستكون هناك مناوشةٌ مع المملكة التي كانت فيها المعارك المحلية دائرة؟

 

أم سيهاجمون قطاع الطرق الذين ظهروا مؤخرًا ويستهدفون الإمدادات؟

 

لم يكن يدري ما الذي سيفعلونه.

 

“الهواء ثقيل.”

 

الهواء في ساحة المعركة هكذا دائمًا.

 

لكن اليوم شعَر بذلك أكثر.

 

كان وقت الانتظار طويلًا.

 

ولم يكن هناك الكثير ليفعلوه. فكّر أن يلوّح بسيفه، لكنه آثر قيلولة.

 

هناك أيام لا تريد فيها أن تفعل شيئًا.

 

“الأمر صعب كما كان دومًا.”

 

لقد بذل جهودًا لا هوادة فيها.

 

هذه هي النتيجة.

 

ديكوريون بمستوى مرتزقٍ من الدرجة الثالثة.

 

وحين تجاوزت الشمسُ ذروتها وتحركت غربًا بمقدار ذراعين، صاح قائد الفرقة:

 

“جميع أفراد الرابعة الرابعة، تجمّع!”

 

كانت مناوشة.

 

تجمّع أفراد السرية وشكّلوا جناحًا من الجيش.

 

ولم يكن ديكوريون إنكريد استثناءً.

 

لفّ جسده توترٌ بارد.

 

إنكريد، الذي كان يعلّق في عنقه تعويذةً حصل عليها في أيام المرتزقة، قبض عليها لحظةً قبل أن يُدخلها تحت ثيابه.

 

“أهذا من المفترض أن ينقذ حياتي؟”

 

ربما هو هراء، لكن الجنود المتجهين إلى ساحة المعركة يميلون إلى تصديق الخرافات.

 

ومع ذلك، إن سألتَ إنكريد نفسه إن كان يؤمن بهذه التعويذة، فالإجابة مشكوكٌ فيها.

 

لقد تأثّر فقط بعيني العجوز التي أعطته إيّاها، وبكلماتها الجادّة.

 

“لا نخسر شيئًا على كلّ حال.”

 

بعد أن خاطر بحياته في قتالٍ لم ينل كمكافأة سوى تعويذة.

 

كان الحظّ حليفه حين قتل الوحش؛ ولو ساءت الأحوال لكان هو المقتول.

 

ومع أنّ ما جرى كان إبادةً وحشيةً لقريةٍ صغيرة تُقطَع وتُحرَق، لم يكن لديهم مالٌ يتبرّعون به.

 

صادفوا إنكريد مارًّا، ورجَوه أن يصرع الوحش، متشبّثين بحاشية ثوبه.

 

“يا للسخف.”

 

المخاطرة بالحياة بدافع التعاطف—كان ذلك جنونًا.

 

لكن إنكريد لم يندم على قراره.

 

لأن هذا هو الفارس.

 

حتى لو أسكت حلمُه والتهمه الواقع ولم يُبقِ إلا الندوب،

 

فقد أراد أن يكون فارسًا.

 

أراد أن يكون بطلَ حرب.

 

لكنّه الآن مجرد جنديٍّ عادي.

 

وااااه!

 

انطلق صراخ.

 

ورفع إنكريد بدوره عروقَ عنقه وزأر.

 

ومن الأمام اندفعت أمواج الجيوش.

 

خلقت شمسُ الغروب شفقًا طويلًا.

 

ومن خلال ضوء الشفق اخترق الجيشان بعضهما.

 

واندفع إنكريد كذلك.

 

“قاتلوا، واحفظوا حياتكم… عيشوا!”

 

صاح المرؤوسُ المبتسمُ دائمًا واندفع أولًا.

 

وسرعان ما بدأت رماحُ وسيوفُ الأعداء والحلفاء بتمزيق اللحم والدم بعضِ بعضٍ.

 

وكانت معركةُ اليوم قتالًا متلاحمًا.